| Volar, pensé que nunca aprendería a volar
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| Pensé que pasaría toda mi vida intentándolo,
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| Porque volar es ese antiguo arte de mantener un pie en el suelo...
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| Mentir, pensé que nunca dejaría de mentir,
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| Pensé que lo perdería todo con un suspiro,
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| Porque mentir es ese antiguo arte de ocultar palabras que nunca serán encontradas
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| Llorando, pensé que nunca dejaría de llorar,
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| Pensé que siempre soñaría con morir
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| Porque llorar es ese antiguo arte de derramar ríos en la tierra
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| Oh, morir, pensé que nunca vería esa muerte,
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| Pensé que me pasaría toda la vida volando,
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| Porque morir es ese antiguo arte de mantener un mundo girando
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| Suspirando, pensé que nunca dejaría de suspirar
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| Pensé que siempre estaría allí llorando,
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| Porque suspirar es ese antiguo arte de respirar tristeza por todas partes.
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| Y tratando, pensé que pasaría mis temporadas intentándolo,
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| Pensé que podría dejar de mentir,
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| Porque intentar es ese antiguo arte de probar que el mundo es redondo
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| Oh volar, oh oh, mentir, oh oh, llorar, oh oh, suspirar, oh oh,
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| Intentando, oh oh, y muriendo, oh oh,
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| Porque morir es ese antiguo arte de hacer crecer flores en la tierra,
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| Sí, lo es… |