| Olha a banda filarmónica
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| A tocar na minha rua
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| Vai na banda o meu amor
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| A soprar a sua tuba
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| Ele já tocou trombone
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| Clarinete e ferrinhos
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| Só lhe falta o meu nome
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| Suspirado aos meus ouvidos
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| Toda a gente — fon-fon-fon-fon
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| Só desdizem o que eu digo
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| «Que a tuba — fon-fon-fon-fon
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| Tem tão pouco romantismo»
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| Mas ele toca — fon-fon-fon-fon
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| E o meu coração rendido
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| Só responde — fon-fon-fon-fon
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| Com ternura e carinho
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| Os meus pais já me disseram:
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| «Ó Filha, não sejas louca!
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| Que as variações de Goldberg
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| P’lo Glenn Gould é que são boas!»
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| Mas a música erudita
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| Não faz grande efeito em mim:
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| Do CCB, gosto da vista;
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| Da Gulbenkian, o jardim
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| Toda a gente — fon-fon-fon-fon
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| Só desdizem o que eu digo:
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| «Que a tuba — fon-fon-fon-fon
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| Tem tão pouco romantismo»
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| Mas ele toca — fon-fon-fon-fon
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| E cá dentro soam sinos!
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| No meu peito — fon-fon-fon-fon
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| A tuba é que me dá ritmo
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| Gozam as minhas amigas
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| Com o meu gosto musical
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| Que a cena é «electroacústica»
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| E a moda a «experimental»
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| E nem me falem do rock
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| Dos samplers e discotecas
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| Não entendo hip-hop
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| E o que é top é uma seca!
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| Toda a gente — fon-fon-fon-fon
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| Só desdizem o que eu digo:
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| «Que a tuba — fon-fon-fon-fon
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| Tem tão pouco romantismo»
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| Mas ele toca — fon-fon-fon-fon
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| E, às vezes, não me domino
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| Mando todos — fon-fon-fon-fon
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| Que ele vai é ficar comigo!
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| Mas ele só toca a tuba
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| E quando a tuba não toca
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| Dizem que ele continua;
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| Que em vez de beijar, ele sopra
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| Toda a gente — fon-fon-fon-fon
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| Só desdizem o que eu digo:
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| «Que a tuba — fon-fon-fon-fon
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| Tem tão pouco romantismo»
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| Mas ele toca — fon-fon-fon-fon
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| E é a fanfarra que eu sigo
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| Se o amor é fon-fon-fon-fon
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| Que se lixe o romantismo! |