| Tu escupes tu mierda y yo escupo la mia
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| Me encanta duro y sucio y me importa un carajo la línea de gancho
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| Y aunque me encanta cómo gritan mis ganchos en voz alta
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| Solo hago lo que quiero, amigo, no soy un cerdo reproductor.
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| Aquí vienen las celebridades, sí, se celebran a sí mismas.
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| Celebra su dinero, su estado y vienen en el Benz
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| El éxito es lo primero, platino y oro
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| Luego viene la fama, y finalmente los fans.
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| No son artistas, son elenco.
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| Su mayor talento es engañar a los idiotas.
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| Los ganchos suenan como dada tralala, y no puedes cantar
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| ¡Pon tus tetas frente a la cámara! |
| todo se suaviza
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| Sin corazón, sin alma, sin sentido del tiempo
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| Oye, nuestras canciones son como escopetas recortadas
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| Porque están bajo presión, saben cómo convencer
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| Y no caben en ningún cajón, pop o hip hop
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| No hay diferencia, sobre todo se trata de gánsteres
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| Sobre ser duro y sobre la carne, sobre los autos, sobre la riqueza, sobre el gueto
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| Um, perras que no pueden rapear, ¡entonces solo digan que se jodan!
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| Hacen lo que espera su etiqueta, oye, funcionó para él.
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| Hazlo también y trazas, pero no siento nada, no siento
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| Sin alma, escribo los ganchos que quiero
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| Yo no sigo órdenes, yo
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| Atornille la línea del anzuelo
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| A las estrellas, a las tendencias, a las listas
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| Cojo el Benz, cojo la línea de gancho
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| A la canción, el premio, el coro y empezar de nuevo
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| Me cojo la línea de anzuelo
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| A las estrellas, a las tendencias, a las listas
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| Cojo el Benz, cojo la línea de gancho
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| De nuevo, a la mierda la línea del gancho
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| De nuevo, a la mierda la línea del gancho
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| A las estrellas, a las tendencias, a las listas
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| Cojo el Benz, cojo la línea de gancho
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| De nuevo, a la mierda la línea del gancho
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| Muchos colegas fingen ser más grandes de lo que son
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| Todo el mundo da la alarma si cree que servirá de algo
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| La escucho gritar y la veo gesticular salvajemente
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| ¿Quién más se preocuparía por esos tipos?
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| ¡estás perturbado! |
| Apenas puedo creer lo que estoy escuchando
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| Pon un Q-Tip en mi oído, entonces no hay nada que me moleste
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| Entre los perros callejeros, solo cuenta lo fuerte que ladras aquí
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| Lo malo es solo cuando nadie cree en ti excepto tú mismo
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| Puedo verlos, todos los drones y clones pop
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| Persiguiendo tendencias en la batalla por la corona del pop
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| Efímeras en la mayor pila de mierda
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| Y los jefes de las etiquetas se sientan en una gran pila de billetes
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| Tan hipócrita, porque tus facturas de mierda son sagradas para ti
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| Porque el maldito dinero es tu espíritu santo
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| Vivir y dejar vivir
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| Los escucho hablar de dinero y hacer dinero.
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| Ustedes son tan reales como Anna Nicole Smith
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| Y dejar nada más que una vida como una broma
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| Necesitamos más superestrellas, carne de cañón, niños
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| Entonces alguien choca contra un camión de pepinillos y come cucarachas
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| No nos salvamos de nada, miro los gráficos
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| MC Anton, Dj Konrad y estrellas del pop con pitting
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| Las heridas de bala te dan al menos entre los diez primeros
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| Llevo puesto un chaleco antibalas desde que mi etiqueta me lo reconoció |