| Per un attimo guardate giù
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| Dove c'è solo vergogna e pattume
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| Partito dal basso per farmi sentire
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| Quindi col cazzo che abbasso il volume
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| Capo del rap, la mia umiltà
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| Non c’entra niente coi capi firmati
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| Se spendo due pali da Gucci
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| È perché da bamboccio giravo con gli abiti usati
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| Sono sempre lo stesso
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| Solo che adesso c'è il sole e io spero non piova
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| Mani ovunque come una piovra
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| Per non fare la fine di Povia
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| Non mi stupisco di quanto è successo
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| Tanto è sempre la solita storia
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| Da pezzente ti vogliono bene
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| Ma se fai successo la gente ti odia
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| La mia musica è chimica
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| Poche le cose che tengo in considerazione
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| Autostima, autocelebrazione
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| Meglio che l’autocommiserazione
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| La gente vocifera di ciò che ottengo
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| Non considera il tempo che spendo
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| Sapesse che freddo in quell’appartamento
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| Per poco crepavo di assideramento
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| Ho rischiato e chi c’era lo sa
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| Ogni stronzata si spiffera al vento
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| Questo paese è una figa dentata
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| Ed Emis Killa lo infilerà dentro
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| Molta più grana, molte più grane
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| Non c’ho più fame, non c'è che fama
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| Mo che la mia stessa gente mi infama
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| Com'è successo con Dolce & Gabbana
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| Nella mia vita ho provato di tutto per essere al top
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| Non mi scambiare per certi perdenti
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| Io ho preso coi denti ogni cosa che ho
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| Porte sbattute sopra la mia faccia
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| Fino all’altro ieri dicevano: «No»
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| E oggi che passo per strada brillando li sento che dicono: «Wooh»
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| La vita è bastarda io avevo due opzioni per scalare quella montagna
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| Riempire quintali di carta
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| O in banca col passamontagna
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| Oggi mamma è commossa e piange
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| Perché ogni volta che faccio show
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| Quando salgo sul palco fanno: «Woooh»
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| È morto Emiliano, ma con Emis Killa nei dischi è rinato
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| Dalla scena ero discriminato, ora sui loro dischi ci cago
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| Spietato e iracondo
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| Musica killa, proiettili in radio
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| Perché quando vieni dal fondo
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| Pensi: «Col cazzo, fra', che ci ricado»
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| E i cantanti che un tempo sfottevano i rapper
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| Non muovono il collo da tempo
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| Ora che li hanno messi da parte
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| La loro invidia si colloca al centro
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| Ora stanno con la luna storta
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| Davanti all’ufficio di collocamento
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| Mentre per me, frate', è festa ogni giorno
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| E ogni sera una torta e una zoccola dentro
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| E bravo chi non si accontenta
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| Chi non ha chances se le inventa
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| Macchine che fanno 280
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| Ma voglio che ci vedano bene, giriamo a 30
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| Perché chi non ha niente ciò che ottiene lo ostenta
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| Facciamo i conti, fanculo l’oste
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| Dai portici a dentro 'sti posti
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| Che tengono chiusi se siamo noi ospiti
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| Ostici, mandiamo indietro le ostriche
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| Blocco Rex, figlio di stirpe di schiavi
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| E non cambio su un trono da Re
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| Perché puoi togliere Killa dal Blocco
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| Ma non puoi togliere il Blocco da me
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| Io che so ancora di polvere e fango
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| E non temo nessuno di questi maiali
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| Perché nel fango ci sono cresciuto
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| E so fottervi senza sporcarmi le mani, bwoy |