Ahora estoy triste por no ayudar con las lágrimas, y sabes, mamá, no debes suicidarte,
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Qué hacer si la vida es una noche continua y no hay tiempo para entenderla realmente.
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Regresaré a casa, y aquí están, mis amigos, y todo siguió, todo comenzó de nuevo,
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Mujeres baratas, sí, tabernas, sí, dinero, que siempre escaseaba.
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Y ahí, claro, hay campamentos otra vez y tu mirada es como un mudo reproche.
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He perdido la costumbre de las madres, a decir verdad, he perdido la costumbre de la vida humana.
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Y la vida es simplemente buena, como Katya es difícil de emborrachar,
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Pero ella también es un alma corrupta: ella misma ya ha sido juzgada cuatro veces.
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Eh, dejaría todo, sí, me hundiría en el desierto: encontrar una mujer sencilla y casarme.
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Tener hijos de cincuenta almas, ya ves, iría y establecería.
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Sí, es poco probable que yo, mamá, sea reincidente, detrás de mí hay una prisión, como tierra cultivable detrás de una granja colectiva.
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No me sale, mamá, el tractorista ya no puede arar, y ya es tarde para sembrar.
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Sí, es poco probable que yo, mamá, sea reincidente, detrás de mí hay una prisión, como tierra cultivable detrás de una granja colectiva.
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No me sale, mamá, el tractorista ya no puede arar, y ya es tarde para sembrar. |