| era un compositor
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| Escribiendo canciones sobre una chica
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| ella era una escritora fantasma
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| mentirle al mundo
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| En profunda anticipación
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| Del día que ella había escrito
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| Y por su propia admisión
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| Ella sería recogida, besada y girada
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| Era un niño temeroso
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| Vigilante de la tierra
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| Preocupado de que se pueda dividir
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| Y él ni siquiera lo escucharía primero
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| Estaría atrapado en alguna posición
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| Como un viejo médico roto
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| Y lo peor de todo, temía que le doliera
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| Ha derramado su corazón
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| ¿No va a salir nada de eso?
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| Entonces, ¿cuándo puede finalmente decir
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| Al final
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| Al final
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| Al final
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| Al final
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| Oh, pensé que nunca preguntarías
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| Oh, setecientas letras
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| Ella los catalogó a todos.
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| Los fechó y los numeró
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| Y luego los escondió abajo
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| Ella siempre los mantendría
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| Una vez al año los leería
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| Cada vez que ella estaría pensando
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| De alguna manera, él debe saber
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| Ella ha derramado su corazón
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| ¿No va a salir nada de eso?
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| Entonces, ¿cuándo puede finalmente decir
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| Al final
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| Al final
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| Al final
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| Al final
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| Oh, pensé que nunca preguntarías
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| Fuera de su apartamento
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| La noche estaba cubierta de niebla
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| Ella se quedó mirando hacia arriba a su luz
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| Y pensando' lo que significó
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| Significaba que estaba allí respirando
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| en que estaba pensando
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| Era de ella a quien deseaba, ella deseaba
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| Están derramando sus corazones
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| ¿No va a salir nada de eso?
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| Entonces, ¿cuándo pueden finalmente decir
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| Al final
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| Al final
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| Al final
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| Al final
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| Oh, pensé que nunca preguntarías
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| Al final
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| Al final
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| Al final
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| Oh, pensé que nunca preguntarías |