| Da comba bomba
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| Cuando sale a los diarios
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| Noticia y primicia son sinónimos rey
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| Ha conseguido sin demasiado esfuerzo
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| Engañar a mucha gente
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| Furgaré donde no toca y no iré al infierno
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| Da comba bomba
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| Cuando sale a la tele
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| Noticia y escándalo se convierten en dogma, rey
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| El porque se confunde
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| Y la balanza cae porque no soporta el peso
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| Furgaré donde no toca y no iré al infierno
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| Risas de la realidad
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| Y contarla haciendo cómo hacen
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| Blanco o negro, rojo o verde
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| Que llore la verdad
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| Y ahora adivina:
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| ¿Quién es ese que escondía
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| Bragas en los cajones?
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| ¡Qué triste puede ser la gloria!
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| No les preocupa el equilibrio
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| Son los dueños del trapecio
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| Son capaces de hacernos creer
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| Falsos absurdos
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| Callan los mudos
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| No les preocupa el equilibrio
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| Son los dueños del trapecio
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| Son capaces de hacernos creer
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| Falsos y absurdos
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| Ley del embudo
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| Escondarse venden dispuestos
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| Las carcajadas son demasiado fuertes
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| El ridículo una mueca
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| Que ellos la hacen muy bien
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| Y sigue siendo necesaria la respuesta colectiva
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| Entre vallas de lamentos y montañas malheridas
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| No apagará nuestra llama ese viento
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| Aunque nos falte el aliente y no se cierra la herida
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| Y hay una perra que ladra rabiosa y que ruge
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| Grandiosa una revolución
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| No nos afecta tu veneno, que no, y tu jaulas
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| Sirven de poco si nos queda el habla
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| Que la tele es un circo y el mundo una estrategia
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| Sólo es tablero de la guerra
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| Confunden las palabras y esconden la evidencia
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| Hay tanta cabecita enferma
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| Tiembla, que empuñaremos de nuevo las piedras
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| Retumbaremos por toda la tierra
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| Nuevas razas despertan
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| No les preocupa el equilibrio
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| Son los dueños del trapecio
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| Son capaces de hacernos creer
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| Falsos absurdos
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| Callan los mudos
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| No les preocupa el equilibrio
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| Son los dueños del trapecio
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| Son capaces de hacernos creer
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| Falsos y absurdos
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| Ley del embudo
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| La historia de una perra labradora que se hizo una patera
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| Y con la luna guerilllera se fue mar adentro
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| Anda cada día y vigila y huye de la Guardia que te juegas la vida
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| Anda entre preguntas y polvo, esquivando palos continuando la partida
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| Anda que no es cuestión de suerte
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| Y corre antes de que llegue la muerte
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| Golpea fuerte
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| Y respira entre canutos de madrugada, dicen que es demonio. |
| El paradigma del odio
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| Y abre otra puerta a la batalla, abra la veda a sus sueños,
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| que el tiempo se acaba
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| Y antes de que reviente todo
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| Se siente la voz de nuestro trueno
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| Y antes de que reviente todo
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| Haremos sazón |