| Había visto las tierras de sangre de Antietam
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| La choza de la escopeta en Tupelo
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| Pero una circunferencia de ladrillo dejada hueca por Sherman
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| Desmoronándose ante mí cómo gemía
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| Su forma se traga mi recuerdo
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| Esa silueta fantasma implícita
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| Extraña fruta pudriéndose de un aire y más caliente que el infierno
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| ¿Es este el último hombre del rey que he visto?
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| Me quedé allí junto a mi compañero
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| Rascarse un rumor que había escuchado
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| ¿Tienes un arma?
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| ¿Qué? |
| Él dijo, sí, ¿te refieres a este?
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| Directamente por el barril fue su palabra
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| Y olí los humos que inhaló rápidamente
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| Cada palabra dependía de su estrangulador
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| Como kudzu trepando discretamente por un árbol de estado
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| Siempre doblándose mientras se rompía
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| Y escuché las llaves tintineantes de Graceland
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| Anillo de sus dientes manchados de café por coca
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| Borracho y tropezando como un hombre distinguido
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| Clamaron temblando mientras hablaba
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| De multitudes de peregrinos en su puerta
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| De Reagan, Carter, Clinton, Gore
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| Las fortunas les ofrecieron, se negaron rutinariamente
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| Esta no es una maldita casa de subastas, juró
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| Hombre negro de pie alrededor de 6 pies algo
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| Refluye a través de las olas de la ruina de la pequeña ciudad
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| Un minuto fríamente del cariño sureño
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| Choca en secreto en la noche
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| Perdona a los que nos ofenden
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| Comenzó como la súplica de los intrusos muertos
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| En el mismo hocico que una vez miré
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| Él da las últimas palabras que hablará
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| Pero ese vidrio roto admite entrada forzada
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| le recuerda a su abogado a través del teléfono
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| ¿Qué juez del sur conoces, consolando suavemente
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| Quien encarcela a los hombres blancos que defienden su hogar
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| No almas estaban presentes por el momento
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| Sus paredes de ladrillo bombardeadas finalmente cayeron
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| Acostado boca abajo en la agonía de la expiación
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| Salió del Heartbreak Hotel
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| Era la sombra sin proyectar de un mito sureño |