Letras de Lividi - Picciotto, Zulu, Davide Shorty

Lividi (original)

Questo paese non gode
Di sana e robusta Costituzione
Come me, ora che corrode
Ogni emozione dopo giorni orribili
C’erano i miei sogni sotto questi lividi
L’ultimo filo di fiato
Legato a questa vita ma col filo spinato
Me ne vado, distrutto come tutti i miei «vorrei»
Con l’eco del senso di colpa verso i miei
Perso nella cenere di ciò che è Stato
In tribunale la legge è uguale per tutti, ma non per quelli che mi hanno
ammazzato
E forse nemmeno per me che di cognome faccio (Cucchi)
La democrazia scambiata per una cabina elettorale
La giustizia in un commissariato
Cade dalle scale o vola via dalla finestra, sapete la storia?!
Abbiatene memoria, potrebbe succedere ancora
Suona.
la voce di chi scrive la storia
E tutti questi lividi viola
Sono sui volti di ogni persona
Che sa cosa si prova
Il dolore di quel sangue che scola
Chi giudica se l’anima è buona?
Ma tanto poi la vita è una sola
Chi muore non sa mai quello che trova
Se la ragione è di chi non ragiona, potrebbe succedere ancora
E se il paese se la vive in poltrona.
potrebbe succedere ancora
E se alla fine vince sempre chi ignora.
potrebbe succedere ancora
Ma se l’amore lo insegnassero a scuola.
potrebbe succedere ancora?!
Stiamo raschiando il fondo convieni
E chiù nera ra mezzanotte nun po addiventà
Uomini contro uomini e gli animali.
ci guardano con superiorità
Dice la modernità, dice mmo' così si fa
Siamo zombie di un passato che mai più ritornerà
Ma non ritornerà nemmeno il vostro, quindi.
Adesso date un occhio al futuro, sempre se ci arrivate
Veniamo dalla strada dove dopo hanno fatto la vecchia scuola
Il riddim ce l’abbiamo dentro, come Salvini la pistola
Ed ogni volta che cantiamo in coro da qualche parte nel mondo uno di loro
scompare
Adesso lo facciamo metaforico, chissà che prima o poi tocchi tornare a farlo
materiale
La storia si ripete, non è che lo decidete solo voi quello che può succedere
ancora
Suona.
la voce di chi scrive la storia
E tutti questi lividi viola
Sono sui volti di ogni persona
Che sa cosa si prova
Il dolore di quel sangue che scola
Chi giudica se l’anima è buona?
Ma tanto poi la vita è una sola
Chi muore non sa mai quello che prova
Nella ragione di chi non ragiona, potrebbe succedere ancora
E se il paese se la vive in poltrona.
potrebbe succedere ancora
E se alla fine vince sempre chi ignora.
potrebbe succedere ancora
Ma se l’amore lo insegnassero a scuola.
potrebbe succedere ancora?!
Shh!
Chiudi la bocca e segui il tuo destino.
La rabbia è troppa e tu sei ancora vivo
Da chiacchiere e distintivo a martire ed è istintivo
Sbattere per mano di uno scalino
Ogni carcere spesso contiene maschere
Non si guardano dentro per non imparare a piangere
Ma è un mestiere qualunque come ha già detto Primo
«Botte di paura ti trasformano in un assassino!»
Suona.
la voce di chi scrive la storia
E tutti questi lividi viola
Sono sui volti di ogni persona
Che sa cosa si prova
Il dolore di quel sangue che scola
Chi giudica se l’anima è buona?
Ma tanto poi la vita è una sola
Chi muore non sa mai quello che trova
Nella ragione di chi non ragiona, potrebbe succedere ancora
E se il paese se la vive in poltrona.
potrebbe succedere ancora
E se alla fine vince sempre chi ignora.
potrebbe succedere ancora
Ma se l’amore lo insegnassero a scuola.
potrebbe succedere ancora?!

(traducción)

Este país no disfruta
De constitución sana y robusta
Como yo, ahora que se corroe
Cada emoción después de días horribles
Había mis sueños debajo de estos moretones
El último aliento de aliento
Atado a esta vida pero con alambre de púas
Me voy destrozado como todos mis "deseo"
Con el eco del sentimiento de culpa hacia los míos
Perdido en las cenizas de lo que ha sido
En la corte la ley es igual para todos, pero no para los que me tienen
delicado
Y tal vez ni para mi con mi apellido (Cucchi)
La democracia cambiada por una cabina de votación
Justicia en una comisaría
Se cae por las escaleras o sale volando por la ventana, ¿conoces la historia?
Recuerda, podría volver a suceder.
Suena.
la voz de quien escribe la historia
Y todos estos moretones morados
Están en las caras de todas las personas.
Quién sabe lo que se siente
El dolor de esa sangre que drena
¿Quién juzga si el alma es buena?
Pero entonces solo hay una vida.
Los que mueren nunca saben lo que encuentran
Si la razón es de los que no piensan, puede volver a pasar
Y si el país vive en un sillón.
podría volver a pasar
Y si al final siempre gana el que ignora.
podría volver a pasar
Pero si enseñaron el amor en la escuela.
podría volver a pasar?!
Estamos raspando el fondo de acuerdo
Y el que es negro a media noche no suma nada
Hombres contra hombres y animales.
nos miran con superioridad
La modernidad dice, mmo dice' así lo haces tú
Somos zombis de un pasado que nunca volverá
Pero el tuyo tampoco volverá, entonces.
Ahora echa un vistazo al futuro, siempre si llegas allí
Venimos de la calle donde luego fueron a la vieja escuela
Tenemos el riddim adentro, como Salvini el arma
Y cada vez que cantamos en coro en algún lugar del mundo uno de ellos
desaparece
Ahora lo hacemos metafóricamente, quién sabe si tarde o temprano tendremos que volver a hacerlo.
material
La historia se repite, no eres solo tú quien decide lo que puede pasar
quieto
Suena.
la voz de quien escribe la historia
Y todos estos moretones morados
Están en las caras de todas las personas.
Quién sabe lo que se siente
El dolor de esa sangre que drena
¿Quién juzga si el alma es buena?
Pero entonces solo hay una vida.
Los que mueren nunca saben lo que sienten
En la razón de los que no piensan, podría volver a pasar
Y si el país vive en un sillón.
podría volver a pasar
Y si al final siempre gana el que ignora.
podría volver a pasar
Pero si enseñaron el amor en la escuela.
podría volver a pasar?!
¡Shh!
Cierra la boca y sigue tu destino.
El enfado es demasiado y sigues vivo
De charla y placa a mártir y es instintivo
Golpe a la mano de un paso
Cada prisión a menudo contiene máscaras
No miran hacia adentro para no aprender a llorar
Pero es un trabajo ordinario como dijo Primo
"¡Golpes de miedo te convierten en un asesino!"
Suena.
la voz de quien escribe la historia
Y todos estos moretones morados
Están en las caras de todas las personas.
Quién sabe lo que se siente
El dolor de esa sangre que drena
¿Quién juzga si el alma es buena?
Pero entonces solo hay una vida.
Los que mueren nunca saben lo que encuentran
En la razón de los que no piensan, podría volver a pasar
Y si el país vive en un sillón.
podría volver a pasar
Y si al final siempre gana el que ignora.
podría volver a pasar
Pero si enseñaron el amor en la escuela.
podría volver a pasar?!