| ¿Quién escuchó los susurros del viento nocturno?
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| Enfermedades por venir que una vez cantó
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| ¿Quién vio las tormentas acercándose?
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| Y las sombras que se esconden en el sol
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| (ríos de vida, ahora fluyen rojos
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| enjambre de moscas, que huelen a muerte)
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| La brisa lleva un aroma familiar
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| La sangre corre espesa ante mis ojos cansados
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| Y en esta vorágine de negación
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| Los gritos moribundos de los hombres se han convertido en nuestras canciones de cuna
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| (ojos sin párpados, sueño sin sueños
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| heridas abiertas, demasiado profundas)
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| Este es nuestro mundo, este es nuestro infierno
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| Este es el suelo sobre el que caímos
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| Contempla la verdad a medida que se revela...
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| Way pasó el punto de su desaparición
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| Este mundo solo está sangrando moscas
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| Nadie vendrá a reclamar tu alma...
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| ¿Quién escuchó los susurros del viento nocturno?
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| Los réquiems sombríos que una vez cantó
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| Quien vio nuestras sombras sumergirse
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| Antes de que esta era de oscuridad hubiera comenzado
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| … ¿nadie?
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| «Nadie oyó cantar a la serpiente
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| Nadie sintió que sus dientes se hundieron más profundo
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| Nadie vio nuestros reflejos transformándose
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| en los pálidos rasgos del segador»
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| No hay consuelo para nuestros lamentos
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| Sin calor de soles lacerados
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| Música para abominaciones
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| Solo resuena en nuestro mundo deshecho
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| Un mundo nuevo y grave, una vida nueva y grave
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| Con sueños de paraíso devastados
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| No quedan más lugares para contemplar...
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| Superó el punto de su desaparición
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| Este mundo solo está sangrando moscas
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| Nadie vendrá a reclamar tu alma... |