| En los días fríos de noviembre no me gusta alejarme demasiado
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| O incluso dejar mi cama, o dejar mi guitarra
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| O dejar mi dormitorio principal con su vista
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| Con vistas a las montañas
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| En los oscuros días de diciembre, pienso en todos mis amigos
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| De Washington a Maine, de Nueva York a Suecia
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| Y cómo todos nos hemos acercado con los años
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| O cómo nos hemos distanciado
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| Carámbanos caen de mi techo, estufa ardiendo, montones de leña
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| ¿Nos volveremos a encontrar en Cold Brook Park?
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| En el parque Cold Brook
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| En los días de enero camino hacia la ciudad
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| Una o dos veces al día un poco de paz aquí que he encontrado
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| Mi ropa está mojada por la lluvia y la niebla de la montaña.
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| Oh, cómo amo la tranquilidad
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| Cuando llueve febrero me he ido otro año
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| Persiguiendo poemas perfectos y probándolos en tu oído
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| Pero estoy perdiendo la voluntad de perseguirlos más
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| A través de esos océanos solitarios
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| Ciervo corriendo se detiene en una cerca, olfateando el lirio en flor
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| ¿Nos volveremos a encontrar en Cold Brook Park?
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| Parque de arroyo frío
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| Los fantasmas habitan mi casa de montaña
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| No me asustan, aquí duermo solo
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| Dejo fuera a mis amigos, apago el teléfono y
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| Tarde en la noche escucho los ecos del amor joven
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| Caminé hacia el centro, la volví a ver
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| Allá en la esquina, riendo con los amigos
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| El aire fresco de la montaña pellizcó su piel rosada.
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| Y seguí caminando, dolorido por los recuerdos del amor joven
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| Los jóvenes caminan de la mano
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| Y allí en el porche se sienta un anciano
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| Su espalda está tensa, sus manos astilladas
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| Y claro en sus ojos, envidia la belleza del amor joven |