| Dentro de tu habitación hay 40 pocos
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| Cifras restantes de lunas nuevas
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| Para curvar alrededor de tu corazón de eje
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| Con la esperanza de que algo nuevo comience
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| Están terminando, están cerrando filas
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| Descansar otros 30 días
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| Te acuestas y los ves encerar y brillar
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| Los sostienes en tu mano y los dejas
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| Un niño de la mitad de mi edad
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| Aliento de bebé y salvia del prado
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| Agarrado en sus manos como un juego de trofeos
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| Al igual que el mundo salvaje fue manso
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| Se le concedió hogar y cuidados tiernos
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| En una incómoda pieza de cerámica
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| Tres cuartas partes lleno o cuarto drenado
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| Y ambos negativamente seguros de cuánto tiempo sostendrán
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| Mis ojos saludan a los de ella y los de ella a los mios
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| Y luego la habitación se convierte en su santuario.
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| Una señora mayor se aclara
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| Y luego ella sonríe con 88
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| Amores recordados y soles matutinos
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| Hasta que su corazón tejido fue cantado
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| Sus dedos cayeron como lluvia cayendo
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| Toda la habitación inundada con el sustain
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| Siempre dijiste que no bailas
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| Pero luego un talón se convierte en una postura de sombra
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| Estoy sonado como un trapo empapado
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| Y las hojas de otoño se dan la vuelta
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| A través de su piso, en el pasillo
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| Y me he negado a gatear
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| Y te descomprimes y te caes
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| Pero este piso está levantado sobre vigas de confianza
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| Y hay espacio suficiente para los dos, así que quédate
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| Sostener
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| Dentro de tu habitación hay 40 pocos
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| Cifras restantes de lunas nuevas
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| Para curvar alrededor de tu corazón de eje
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| Con la esperanza de que algo nuevo comience
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| Las cosas que cultivas están destinadas a morir
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| Te aferras a ellos con los nudillos blancos
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| Así que dame cuerda, para despejar el piso
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| Y no sé si no sé amar más |