| Bueno, hola, sórdidos reclusos.
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| Tienes cercas alrededor de tu cuello
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| Y te llevaste todas las hordas de aplausos de las chicas adoradoras por ello.
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| Y para seguir, Old Man Sorrow hará que lo veas todo de nuevo
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| En lo alto en una zona de pogo
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| Y hay un calor abrasador de una piedra fundida... oh, oh
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| Sí, y él quiere ir, oh sí, él quiere ir a casa
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| Cuando la memoria está muerta y el hombre sigue vivo
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| Y la hierba más verde no alcanza para vivir... oh, oh
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| Y solo sabe 'sigue todo el camino o no vas'
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| Estamos en pleno invierno y las cosas son cada vez más difíciles de ver
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| Raspo un agujero en el hielo y la nieve y miro hacia afuera
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| Y me siento tan bien como si estuviera muerto
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| enciendo un cigarrillo
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| Ella camina hacia la puerta y se vuelve una vez más
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| y dice: «Es tu manera, no la mía, no lo olvides».
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| Y la nieve cae sobre la cabeza del viajero
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| Él pone sus alas cansadas a volar
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| Se tambalea como si Atlas le hubiera pedido que bailara.
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| No hay verdades aquí esta noche
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| Y qué escena en la luz de la mañana
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| El puente está quemado y él está parado en el lado equivocado
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| Y no hay hogar
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| Y no hay hogar
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| Y no hay hogar
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| Y no hay forma de que pueda irse a casa.
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| Y los que sostienen la mentira de elección dicen
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| Maudlin es todo lo que hay en su voz
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| Y pedir una libra de carne devuelta
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| Y apuñalarlo cuando esté de espaldas
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| Y le preguntaron a qué vino aquí
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| Dijo que no había ni un solo puente por ahí.
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| Estaba lloviendo cuando viniste aquí
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| Llévalo contigo cuando te vayas
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| Y puedes llevar tu lluvia y tu melancolía contigo
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| Guárdalo para el próximo
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| Cuando estés listo… yo soy |