| Estuve allí en el invierno del 64
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| Cuando acampamos en el hielo a las puertas de Nashville
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| Trescientas millas nuestro rastro tenía plomo
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| Apenas tuvimos tiempo de enterrar a nuestros muertos
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| Cuando los Yankees cargaron y los colores cayeron
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| Overton Hill era un infierno viviente
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| Cuando llamamos al retiro estaba casi oscuro
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| Morí con un metralla en el corazón
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| Di una oración por la paz
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| Por cada hijo caído
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| Libera mi espíritu
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| Déjame dejar mi arma
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| Dulce madre María, estoy tan cansada
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| Pero no puedo volver a casa hasta que se dispare el último tiro
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| En junio de 1944
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| Esperé en la sangre de las costas de Omaha
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| Veintiún años y muerto de miedo
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| Mi corazón golpeando en mi pecho
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| Casi hago el primer rompeolas
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| Cuando mis amigos se volvieron y me vieron caer
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| Todavía huelo el humo, puedo saborear el barro
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| Mientras yacía allí muriendo por una pérdida de sangre
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| Di una oración por la paz
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| Por cada hijo caído
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| Libera mi espíritu
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| Déjame dejar mi arma
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| Dulce madre María, estoy tan cansada
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| Pero no puedo volver a casa hasta que se dispare el último tiro
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| Estoy en los campos de Vietnam,
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| Las montañas de Afganistán
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| Y todavía estoy esperando, esperando rezando
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| no morí en vano
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| Di una oración por la paz
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| Por cada hijo caído
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| Libera nuestros espíritus
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| Dejemos nuestras armas
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| Dulce madre María, estamos tan cansados
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| Pero no podemos volver a casa hasta que se dispare el último tiro
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| Hasta que se dispare el último tiro
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| Di una oración por la paz (por la paz)
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| Por nuestras hijas y nuestros hijos
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| Libera nuestros espíritus (libéranos)
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| Dejemos nuestras armas
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| Dulce madre María, estamos tan cansados
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| Pero no podemos volver a casa (No, no podemos volver a casa)
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| Hasta que se dispare el último tiro |