| Cada vez más a menudo veo en un sueño cómo una ola corre en la distancia.
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| El mar frío y oscuro levanta arena del fondo.
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| Y parece que no podemos escapar, la gente en pánico sube a las montañas,
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| Pero las olas se están acercando, y ahora veo
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| Un torrente engulle mi ciudad.
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| ¿Qué son estos sueños que hacen que me sea tan difícil despertarme?
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| Con la llegada de la primavera, brota la hierba, vuelven los pájaros,
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| Y vuelvo a soñar como las aguas oscuras se alzan como un muro inexpugnable
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| Y una sombra sobre mí, y el camino a las montañas y la salvación está delante de mí.
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| Ahí... donde la letra no llega.
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| Allí... donde el avión no volará...
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| Los sentimientos no deseados permanecen
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| Mis viejos poemas, hogueras guitarreras y
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| Cassettes que se escuchaban a los agujeros, a los agujeros, todo el mundo pasado
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| Ola tras ola cubrirá el oleaje,
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| Y limpia el pasado, algo nuevo vendrá a reemplazarlo.
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| Algo más.
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| Las hogueras están ardiendo. |
| Acurrúquense en silencio en la noche niños perdidos.
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| Alguien con una mano, para que se pierdan, y para que nadie se dé cuenta,
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| Cómo reemplazarlos, los dobles les quitaron la vida, adoptaron sus hábitos,
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| Y los niños siguen vagando por el bosque. |
| Y no tienen comida y se les acaban los fósforos.
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| Camino con una linterna, en la oscuridad los árboles sacuden sus ramas cansados.
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| Escucho el rugido de animales desconocidos, pero en el camino solo encuentro sombras.
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| Y el viento agita desesperadamente la llama, pero el viento intenta en vano:
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| Mientras busco a los perdidos en este bosque, el fuego de la linterna no se apagará.
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| Ola tras ola: un viejo elefante de peluche y autos en una caja de hierro
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| Van al fondo. |
| Good Nemo los salvará presionando los botones mágicos.
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| Y la ciudad se hundirá en los mares, y la tierra dará paso a las aguas,
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| Pero un barco volador nos espera en la montaña, y volaremos a bordo del barco.
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| Ahí... donde la letra no llega.
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| Allí... donde el avión no volará...
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| Los sentimientos no deseados permanecen
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| Mis viejos poemas, hogueras guitarreras y
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| Cassettes que se escuchaban a los agujeros, a los agujeros, todo el mundo pasado
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| Ola tras ola cubrirá el oleaje,
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| Y limpia el pasado, algo nuevo vendrá a reemplazarlo.
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| Algo más. |