Información de la canción En esta página puedes encontrar la letra de la canción À ces matins sans âme, artista - Your Favorite Enemies. canción del álbum Vague Souvenir, en el genero Альтернатива
Fecha de emisión: 30.07.2012
Etiqueta de registro: Hopeful Tragedy
Idioma de la canción: Francés
À ces matins sans âme(original) |
À ces matins sans chaleur |
artifices de lumières et ivresses d’ombres |
à défaut de toi |
À ces chagrins sans remords |
à ces hivers sans couleurs |
à ces nuits sans toi |
Où je me saoule à l’air du temps |
perdu entre deux leurres |
sans véritable plan |
Bien que tapi dans ces moments que l’on nomme souvenirs, |
chimères de cœur |
Que l’on croyait sans tristesse |
histoire de se voir, ou moyen de se dire |
que nous étions d'éternels amants |
alors qu'à défaut de toi… la marée se retire |
sans y avoir laissé trace, |
ne serait-ce que d’un hâtif soupir… |
À ces matins sans âme |
à cet espace libre |
qui un jour fut tien |
à ce bonheur proscrit, devenu stérile, qui tes parfums porte toujours |
de ceux-là même dont je m’enivre |
car à défaut de toi, et pour l’instant d’un désir |
je ne peux que prétendre |
qu'à lendemains en berne, alors que mon esprit dérive, hors de ces murs |
il n’en saura retrouver son chemin… |
qu'à défaut de toi… |
À ces matins sans aube |
nausées d’hier et mémoires hagardes |
à défaut de toi |
À ces brouillards sans regrets |
à ces touchers sans saveurs |
à ces nuits sans toi |
Où je me perds sans retenue |
illusion d’un regard, sans véritable éclat |
Confus de n’en avoir jamais saisi sa véritable nature |
petite mort artificielle |
Que l’on croyait libre de mirages |
histoire de se voir, ou moyen de se dire… |
Qu’au-delà des images que l’on peint à contre-jour |
à défaut de toi… |
crépuscule ficelé de blanc… |
Il n’en est pas moins trompe-l'œil |
que cette maison de verre polie par le vent (des jours) |
À ces matins sans âme |
à cet espace libre, qui un jour fut tien |
à ce bonheur proscrit, devenu stérile |
qui tes parfums porte toujours |
de ceux-là même dont je m’enivre |
car à défaut de toi |
et pour l’instant d’un désir, je ne peux que prétendre |
qu'à lendemains en berne |
alors que mon esprit dérive |
hors de ces murs |
il n’en saura retrouver son chemin… |
vague dérive… |
sans pardon, sans mot dire… |
rêve soumis et espoir en exil… |
à défaut de toi… |
je ne suis, à vrai dire |
qu’un autre de ces matins feutrés et las… |
(traducción) |
A esas mañanas frías |
artificios de luz e intoxicación de sombras |
fallandote |
A estas penas sin remordimiento |
a estos inviernos sin color |
A esas noches sin ti |
Donde me emborracho en el aire |
perdido entre dos señuelos |
sin un verdadero plan |
Aunque acechan en esos momentos que llamamos recuerdos, |
quimeras de corazon |
Que creímos sin tristeza |
historia de verse, o una forma de contarse |
que fuimos amantes eternos |
cuando sin ti... la marea retrocede |
sin dejar rastro, |
aunque solo sea con un suspiro apresurado... |
A esas mañanas sin alma |
a este espacio libre |
quien una vez fue tuyo |
a esta dicha proscrita, vuélvete estéril, que tus perfumes llevan siempre |
de las mismísimas con las que me emborracho |
porque en ausencia de ti, y por el momento de un deseo |
solo puedo fingir |
Que mañanas a media asta, mientras mi mente vaga, fuera de estas paredes |
no podrá encontrar el camino de regreso... |
que en tu ausencia... |
A esas mañanas sin amanecer |
las náuseas de ayer y los recuerdos demacrados |
fallandote |
A estas nieblas sin remordimientos |
a estos toques insípidos |
A esas noches sin ti |
Donde me pierdo sin freno |
ilusión de una mirada, sin brillo real |
Confundido por no haber captado nunca su verdadera naturaleza. |
pequeña muerte artificial |
Pensamiento libre de espejismos |
una historia de vernos, o una manera de contarnos... |
Que más allá de las imágenes que se pintan a contraluz |
fallandote... |
crepúsculo atado en blanco... |
No es menos engañoso |
que esta casa de cristal pulida por el viento (de días) |
A esas mañanas sin alma |
a este espacio libre, que una vez fue tuyo |
a esta felicidad proscrita, vuélvete estéril |
quien tus perfumes siempre llevan |
de las mismísimas con las que me emborracho |
porque sin ti |
y por ahora de un deseo solo puedo fingir |
solo mañanas a media asta |
mientras mi mente vaga |
fuera de estas paredes |
no podrá encontrar el camino de regreso... |
ola a la deriva… |
sin perdón, sin decir una palabra... |
sueño sumiso y esperanza en el exilio... |
fallandote... |
No lo soy, para decirte la verdad |
otra de esas mañanas silenciosas y cansadas... |