| Salimos de la zona ciclónica,
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| De un paquete de tormentas y lluvias,
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| Todo el mundo lo consiguió legalmente
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| Una de las ideas inmortales:
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| Vidrios facetados tocan,
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| Que lindo, amigos, sobrevivir,
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| Dejó el ciclón adiós
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| Sólo una abolladura en el pómulo derecho.
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| Revisó nuestros autos
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| Y las almas, el villano, giraron,
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| Y cada una de nuestras pérdidas
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| De un montón de mentiras expuestas,
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| Rompiendo las reglas en serio
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| Nos sentamos toda la noche
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| Desde salvar nuestras almas
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| Nadie más que nosotros vendrá.
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| Y con nosotros vestidos de marineros,
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| Hombres duros en el medio
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| Querida Señora Esperanza,
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| Como todos los demás, se sienta con un vaso,
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| No incluidos en la función del tribunal,
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| La ración aquí también tiene cobijo,
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| Liderando mi vida laboral
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| Entre, principalmente, marineros.
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| Así que con canciones descansamos,
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| Sin atender al verbo de la razón,
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| El cuarto mecánico llorará,
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| Abrazando la esperanza por la cintura,
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| Y paralizando un tenedor de acero,
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| Nos dedicará su amor,
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| Y para describir estas palabras,
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| Tampoco puedo encontrar las letras.
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| No me esconderé, y yo, querida,
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| Yo estaba demasiado alegre entonces,
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| Cuando vivia creyendo
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| Que tu no eres un problema
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| Que nado libre como un fogonero,
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| Dejando siete problemas de distancia
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| golpeando levemente la guitarra
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| Más allá de los meridianos de la tierra.
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| Alba, ávida de hermosura,
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| Levántate antes del día del trabajo.
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| mis amigos están bien
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| Roncan en sus cabañas.
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| El ciclón tocó tierra
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| Dejando el paisaje sobre la mesa
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| y almas lavadas con alcohol,
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| Y una abolladura en el pómulo derecho. |