| Perdido, no sé dónde...
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| Maravilloso milagro miró:
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| Sobre el frío, sobre el agua,
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| en trapos sucios
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| Al otro lado del río, en un momento
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| Vagó como tierra seca, viejo -
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| Ya sea en el pasado su rostro,
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| ¿Es en el futuro...
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| Y la frontera congelada
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| Y las ventiscas siguen dando vueltas...
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| seguí mis ojos
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| Escuché el latido del corazón.
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| Solitario y jorobado
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| ¿No era mi destino?
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| Oh, me gustaría preguntar ... Sí, labio
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| Entumecido de repente...
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| campo, campo, campo
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| Humo de campo blanco, blanco.
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| El pelo era más negro que la brea -
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| Se volvió gris.
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| campo, campo, campo
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| Humo de campo blanco, blanco.
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| El pelo era más negro que la brea -
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| Se volvió gris.
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| Y el anciano siguió como un sueño,
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| Por polvo descalzo,
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| O mucho más allá del horizonte,
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| O en las profundidades de la tierra...
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| Y altura ennegrecida
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| Y los copos de nieve, cansados de cantar,
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| se acostaron sobre él,
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| no te derritas...
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| De repente en el silencio resonante
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| se volvió hacia mí
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| Y piel de gallina en la espalda
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| ola de hielo -
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| Me miró... y se durmió...
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| - Anciano, ¿quién eres? |
| - gritó
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| Y el viejo se rio
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| Perdido fuera de la vista.
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| campo, campo, campo
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| Humo de campo blanco, blanco.
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| El pelo era más negro que la brea -
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| Se volvió gris.
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| No creería mis ojos
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| Escribiría todo hasta las lágrimas,
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| Tal vez todo lo que estaba allí
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| Yo soñé…
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| Pero en el espejo, amigos,
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| De repente lo vi.
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| Se puede ver que mi reunión
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| Todavía profético.
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| campo, campo, campo
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| Humo de campo blanco, blanco.
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| El pelo era más negro que la brea -
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| Se volvió gris.
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| campo, campo, campo
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| Humo de campo blanco, blanco.
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| El pelo era más negro que la brea -
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| Se volvió gris. |