| Como salí a la intemperie
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| me fui por un tiempo
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| Un extraño cansado que busca ser encontrado
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| Y así me quedé allí en silencio
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| Para que alguien me escuche
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| Para que alguien haga el primer sonido
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| Alguien a quien cuidar, alguien que me lleve a casa
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| Me dirigí al oeste para tocar el suelo
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| Pero los espíritus no hicieron ningún sonido.
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| Mientras miraba el rostro de los nativos americanos
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| Y así mi peregrinaje avanza
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| Me lleva sobre la tierra
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| Solo para poder seguir el ritmo
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| Y de oriente a occidente
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| Puedo sentir mi corazón latir
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| Para tocar cualquier cosa que no se haya tocado
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| Alguien a quien cuidar, alguien que me lleve a casa
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| Me dirigí al oeste para tocar el suelo
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| Pero los espíritus no hicieron ningún sonido.
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| Mientras miraba el rostro de los nativos americanos
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| Y así me dejo para olvidar
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| Para reconstruir el patriota
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| Con cualquier cosa que pueda encontrar
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| ¿Soy un visitante siempre?
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| Siempre un extraño
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| ¿Sin saber nunca lo que he dejado atrás?
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| Alguien a quien cuidar, alguien que me lleve a casa
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| Me dirigí al oeste para tocar el suelo
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| Pero los espíritus no hicieron ningún sonido.
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| Mientras miraba el rostro de los nativos americanos
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| A la intemperie, dondequiera que mire
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| Y sobre todo lo que veo
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| Es una página no escrita de un libro inacabado
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| De una historia en curso
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| Y cuando me detuve para mirar realmente a mi alrededor
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| Mientras el sol sube y baja
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| Cambia la cara de los nativos americanos
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| Y un río que atraviesa
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| N rojo, blanco, negro y azul
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| Directamente por la cara de los nativos americanos
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| Me dirigí al oeste para tocar el suelo
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| Pero los espíritus no hicieron ningún sonido.
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| Mientras miraba el rostro de los nativos americanos |