| Y mientras corría me encontró en las escaleras
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| Casi nada parecía haber cambiado en ella.
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| Entonces la tristeza nos envolvió como la miel
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| Por el momento se nos escapó a los dos
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| El sol, que ya se estaba poniendo, enrojecía la ciudad
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| Ya nuestra y ahora ajena e increible y fria
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| Como un déjà-vu instantáneo, sombra de juventud
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| La niebla nos rodeó
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| Los autos estacionados nos miraban en silencio
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| Viejos muros ofrecieron nuevos héroes
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| Diez años para contarnos
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| Pero las frases se quedaron dentro de nosotros
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| ¿Qué estás haciendo ahora? |
| ¿Te acuerdas?
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| Nuestros tiempos eran hermosos
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| Te escribí y un año me dijeron
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| Que todavía estabas lejos
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| Y luego cenar en su casa.
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| Mi nueva cortesía
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| Vajilla color nostalgia
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| Y las frases, como si fuéramos dos viejos
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| Solo estaban persiguiendo el tiempo detrás de nosotros
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| Por primera vez vi esos espejos
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| Entendí las pinturas, los adornos y su
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| Nuestros mitos muertos ahora
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| el descubrimiento de hemingway
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| Sintiéndote nuevo, las cosas con las que sueñas ahora vistas
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| Mi América y la tuya se vuelven en la calle
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| Nuestra ciudad tan triste
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| Los papeles y el viento vuelan en la estación
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| Frío y luces encendidas, tal vez para nosotros, hay
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| Y finalmente, en definitiva, su situación.
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| Casi lo mismo que muchas de nuestras películas.
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| Como en un libro mal escrito
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| Se había suicidado por Navidad.
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| Pero la triste historia parecía absorta en la oscuridad.
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| Pobre amigo me estabas diciendo
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| Diez años en pocas frases
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| Y yo mio en un solo saludo
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| Y pensé, mecido desde el vagón
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| 'querido amigo, el tiempo toma y el tiempo da.'
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| Siempre corremos en una dirección
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| Pero, ¿qué es y qué sentido tiene, quién sabe?
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| Y los sueños eternos permanecen
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| Las impresiones de un momento
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| Las luces en la oscuridad
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| Las casas vislumbradas desde un tren
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| Somos algo que no permanece
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| Frases vacías en la cabeza
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| Y el corazón, lleno de símbolos |