| Nueve de la noche, domingo por la noche en invierno,
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| hace frío, hay niebla,
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| al final de la calle se ha encendido el cartel
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| «Blue Garden: vamos a bailar«.
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| Alguien ya ha abierto los grandes ventanales de la entrada,
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| cantará Baby Silver,
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| alguien abajo en la habitación menciona una melodía de blues en el piano...
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| Un camarero se viste, es domingo por la noche,
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| una corbata orquestal se anuda en seda negra,
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| y lleva el director de orquesta la chaqueta de lamé azul...
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| En la barra de luces y espejos con hielo dentro de los baldes
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| hay un joven envejecido que ya no sonríe...
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| Diez de la noche, domingo por la noche en invierno
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| goteando humo,
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| pero dentro de la habitación el calor se olvida
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| El resto del mundo…
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| La orquesta terminó una pieza con ritmo latino,
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| “Cuban cha-cha-cha” solloza el clarinete siguiendo el bordado de notas en “Stardust”…
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| Debemos divertirnos, es domingo por la noche,
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| hay que olvidar el pesado y negro hastío,
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| hay que olvidar el cuento que fue...
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| Para poder decir «¡viva! |
| "En la ola de una razón
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| agarrando a una mujer que nunca más será vista...
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| Es más de la una, una tarde de domingo de invierno,
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| ahora lunes,
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| la gente que pulula tiñe de risa la oscuridad
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| y se arrepiente,
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| la señal viola las caras que muerden frio
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| de atroz azul-neón,
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| luego de repente se apaga y todo lo que queda es el sonido de la oscuridad...
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| Tenemos que empezar de nuevo otra semana.
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| arrastrando la expectativa "idiana,
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| olvidando y diluyendo tu precariedad...
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| La noche se levanta lentamente, el camino es para un extraviado
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| olfateando sus fantasmas y ladrando a la ciudad... |