| Non bisognerebbe mai ritornare:
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| perchè calcare i tuoi vecchi passi,
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| calciare gli stessi sassi,
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| su strade che ti han visto già a occhi bassi?
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| Non troverai quell' ombra che eri tu e non avrai quell' ora in più
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| che hai dissipato e che ora cerchi;
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| si scioglierà impossibile il pensiero
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| a rimestare il falso e il vero
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| in improbabili universi.
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| Eppure come un cane che alza il muso e annusa l' aria
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| batti sempre la tua pista solitaria
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| e faccia dopo faccia e ancora traccia dopo traccia
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| torni dove niente ti aprirà le braccia…
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| E rimpiangere, rimpiangere mai.
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| Come piovigginano le vecchie cose:
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| perchè fra i libri schiacciare rose
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| di risa paghe e piene delle spose?
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| E buttar via un' incognita e uno scopo,
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| trascurare il giorno dopo
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| come se chiudesse sempre;
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| studiar la stessa pagina di storia
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| conosciuta già a memoria,
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| date e luoghi impressi a mente.
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| Ma gocciola da sempre sul bagnato, tesoriere dei tuoi giorni,
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| di chi ha preso e di chi ha dato.
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| E ora dopo ora e dopo un attimo ed ancora
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| la poetica consueta è «dell' allora»…
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| Primo, non ricordare,
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| perchè i ricordi sono falsati,
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| i metri e i cambi sono mutati
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| per la spietata legge dei mercati.
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| E' come equilibrarsi sugli specchi,
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| ad ogni occhiata un po' più vecchi,
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| opachi, muti e deformanti.
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| Frugare dentro ai soliti cassetti
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| dove non c'è quel che ci metti
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| e mai le cose più importanti.
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| E invece come tutti sempre lì a portarli addosso, a ricercare
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| quel sottile straccio rosso
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| che lega il tempo assente ed il presente e nella mente,
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| tutto questo poi ci si confonderà,
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| tutto questo poi ci si…
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| Non bisognerebbe mai ricordare… |