| Pueblo pequeño, lugar bastardo
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| Ni bien nací te entendí o fue el destino el que me alejó en tres meses
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| Pueblo pequeño, te conozco
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| Niebla y humo no puedo darte el olor del recuerdo que cambia para bien
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| Pero las calles de ayer están aquí en mis pensamientos y vuelven
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| Rostros y dolores y estaciones, amores y ladrillos que hablan...
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| Pequeña ciudad, luego vi de nuevo
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| Tus piedras desconocidas, tus casas en ruinas de la guerra antigua
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| Mi extraño enemigo, estás lejos
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| Con pecados, entre escombros y entre juegos consumidos en Florida
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| Cien ventanas, un patio, rumores, rencillas y miseria
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| Yo, la montaña de mi corazón, descubrí el olor de la posguerra...
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| Pequeño pueblo, vidrieras moradas
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| Primeros días de escuela, la palabra tiene el triste olor de la religión.
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| Viejas monjas negras, que con fe
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| En aquellas tardes nos diste el sentido del pecado y la expiación
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| Los ojos te miraban, pero soñaban con los héroes, las armas y el mármol.
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| La imaginación corrió hacia la pradera, entre la Vía Emilia y el Oeste...
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| Adolescencia tonta, falsa y estúpida inocencia
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| Continencia, vacío mito americano de tercera mano
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| Pubertad infeliz, a menudo gritada en voz baja
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| En tonos agudos, castos afectos denigrados, buscados en vano
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| Si pienso en un día o un momento solo encuentro melancolía
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| Todo es una oscura pesadilla, un período de oscuridad tirado por la borda...
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| Pueblo pequeño, niño viejo
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| Quien me fue tan fiel, a quien yo fui tan fiel durante tres largos meses
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| Esquinas, testigos de mis sueños eróticos
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| Frustraciones y amores vacíos nunca entendidos
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| ¿Dónde estás ahora, qué estás haciendo, todavía niegas o te entregas el sábado por la noche?
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| ¿A los de ahora los desprecias o los envidias y lloras si pasan frente a ti?
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| Pueblo pequeño, patios antiguos
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| Sueños de primavera y rimas de primavera y creencias juveniles, niñas pequeñas ahora viejas
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| lloro y no me arrepiento de vuestro polvo, de vuestro barro, de vuestras vidas
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| Tus piedras, el oro y el mármol, las casuchas
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| Tan diferente eres ahora, siempre soy el mismo, siempre diferente
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| Busco las noches y el fiasco, si muero renaceré, hasta que acabe... |