| La casa sul confine della sera
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| Oscura e silenziosa se ne sta
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| Respiri un’aria limpida e leggera
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| E senti voci forse di altra età
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| E senti voci forse di altra età…
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| La casa sul confine dei ricordi
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| La stessa sempre, come tu la sai
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| E tu ricerchi là le tue radici
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| Se vuoi capire l’anima che hai
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| Se vuoi capire l’anima che hai…
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| Quanti tempi e quante vite sono scivolate via da te
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| Come il fiume che ti passa attorno
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| Tu che hai visto nascere e morire gli antenati miei
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| Lentamente, giorno dopo giorno
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| Ed io, l’ultimo, ti chiedo se conosci in me
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| Qualche segno, qualche traccia di ogni vita
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| O se solamente io ricerco in te
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| Risposta ad ogni cosa non capita
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| Risposta ad ogni cosa non capita…
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| Ma è inutile cercare le parole
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| La pietra antica non emette suono
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| O parla come il mondo e come il sole
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| Parole troppo grandi per un uomo
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| Parole troppo grandi per un uomo…
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| E te li senti dentro quei legami
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| I riti antichi e i miti del passato
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| E te li senti dentro come mani
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| Ma non comprendi più il significato
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| Ma non comprendi più il significato…
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| Ma che senso esiste in ciò che è nato dentro ai muri tuoi
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| Tutto è morto e nessuno ha mai saputo
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| O solamente non ha senso chiedersi
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| Io più mi chiedo e meno ho conosciuto
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| Ed io, l’ultimo, ti chiedo se così sarà
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| Per un altro dopo che vorrà capire
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| E se l’altro dopo qui troverà
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| Il solito silenzio senza fine
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| Il solito silenzio senza fine…
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| La casa è come un punto di memoria
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| Le tue radici danno la saggezza
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| E proprio questa è forse la risposta
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| E provi un grande senso di dolcezza
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| E provi un grande senso di dolcezza… |