| Todos
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| cada ángel
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| que gotea
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| del grifo
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| En
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| al fregadero
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| se derrumba
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| Por el desagüe
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| Y profundamente en el suelo
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| Los coros resuenan en
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| Resuena en una habitación vacía
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| Como los ángeles se filtran en la tierra
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| Y no
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| Y nadie
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| Nadie notó este ataúd agitado
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| Estas gruesas tablas de barro
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| Grueso con engaño
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| Y
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| Y se tragó
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| Arriba
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| Sube el espíritu
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| en el fango
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| de división
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| Como hombre
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| como la humanidad
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| Miró y se llenó
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| Sobre la burla pisoteada bajo los pies
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| La filtración del suelo
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| Como hombre
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| como la humanidad
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| Miró y se quejó alguna vez
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| Más fuerte con el trabajo de cada día y cada año
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| Y cada siglo
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| Pensativo
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| O el pensamiento se pierde
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| Sobre la multitud que se arrastra del cielo
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| Nunca pudieron ver más allá
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| Y así no había nada más allá de ver
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| Uno tras otro por los siglos de los siglos.
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| Pasando por encima de las estatuas de los dioses
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| Acostado roto en las calles como tiranos
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| El corazón cínico se olvidó demasiado a menudo
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| Su sangre en el curso de la vena
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| A medida que los fantasmas circulados se drenan de
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| Caño para hundirse en el silencio
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| Y la vigilancia traicionada por el descuido
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| Pero pronunciado no en desafío
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| Sueño, el sueño despojado de las palomas
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| en mortalidad
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| Dibujando la sombra de los años
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| Sobre la monstruosidad
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| Cerrando las tapas y cerrando la vista
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| Puenteando la ruptura y evitando la vida
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| La Tierra entera se ha convertido en un páramo
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| Un pantano intenso, un pantano de llanura
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| No tan plano como desolado
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| Y profundo con veneno y con arrepentimiento
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| lloro en voz alta mientras me tiran debajo
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| Y un cuerpo cuelga sobre la barra de la ducha
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| Como una toalla que se deja secar
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| Las gotas gritan su protesta en una habitación oscura y vacía.
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| La tristeza decora el silencio
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| Como una reunión de la penumbra
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| Mis gritos son los ecos de un suicidio perdido hace mucho tiempo
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| Un ángel desangrándose, una paloma que ha muerto |