Letras de 30 лет как мeртв - макулатура

30 лет как мeртв (original)

Мое тело - Ноев ковчег для бактерий.
Я санитар леса в этом борделе.
Каждый оргазм, как звонок с того света.
К телу презрение.
Анкеты баб из Тиндер мелькают,
Как на столбах объявления, не особо маня.
Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.
Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.
Вечная зима ютится в башмаках.
Куда-то от этого дня убегаю.
Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.
Пытаюсь нащупать дно.
Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.
Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.
В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.
Воспользуйтесь им, чтобы по настоящему жить начать.
Кафе и ночлежки.
С вас 750.
Возьмите еще сотню на чай.
Под столом нейлон чулка женщины.
Это реклама счастья.
Но у меня баннерная слепота.
Опыт в рэп продолжаю впечатывать.
Регистратор фиксирует все, как есть.
Выбрасываю стихи в чатик.
Вот мой арт-хаусный видеоблог.
В нем ничего никогда не случается.
Хочу, чтоб чайки кричали и набережная не кончалась.
Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.
Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.
Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих снов по частям.
От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.
От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.
От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.
Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.
Пакет, наполненный дымом, консервная банка на привязи.
Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.
Мне подают выпивку и я проношу руку мимо.
Не попадаю вовремя, да и некуда попадать в общем.
Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.
Лицо в темноте, как в крови.
В интернете идет торговля.
Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.
Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.
Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.
На уважаемую фирму, и мне не стыдно.
У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.
Ты обосрался на площади.
Острые углы.
Выставленные вперед кулаки манят, как огни.
Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.
Пустота разлилась чернилами.
Глотаю ее, как стрихнин.
Утро наступило позже, чем меня успело прибить.
И я смотрю на море, как на любовницу.
Хочу его скомкать и броситься в него, истыкать ножиком.
И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.
И все это кости в собачьей миске.
Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.
От нового коллектива до долгов по кредиту.
От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.
От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.
Я перестаю быть индивидом.
И жду, когда море слижет меня.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.
30 лет, как мертвый.
Древо, растущее вверх корнем.
Невинен, как крюк на живодерне.
Поэт должен быть проклятым.

(traducción)

Mi cuerpo es el Arca de Noé para las bacterias.
Soy una enfermera forestal en este burdel.
Cada orgasmo es como una llamada del otro mundo.
Desprecio por el cuerpo.
Cuestionarios de mujeres de Tinder flicker,
Como en los pilares del anuncio, no es particularmente atractivo.
Pateo una botella por un callejón desierto.
El esqueleto oxidado de un tranvía se congeló en el aire frío bajo un semáforo.
El invierno eterno se acurruca en los zapatos.
Me estoy escapando de este día.
Tira los minutos como si fueran billetes al anochecer.
Estoy tratando de encontrar el fondo.
Alguien se queja de la falta de tiempo, pero tengo mucho.
Listo para compartirlo, cambiarlo por algo, hacer cola en vuestras colas.
En el Metro, tíralo en una cinta, distribúyelo a vagabundos y ricos.
Úsalo para empezar a vivir de verdad.
Cafés y hostales.
Contigo 750.
Toma otros cien por propina.
Debajo de la mesa hay una media de nailon de mujer.
Este es un anuncio de felicidad.
Pero tengo ceguera a las pancartas.
Sigo imprimiendo experiencia en el rap.
El registrador registra todo tal como es.
Lanzar poemas en el chat.
Aquí está mi vlog de la casa de arte.
Nunca pasa nada en él.
Quiero que griten las gaviotas y que el terraplén nunca termine.
Ponle filtros de colores a tu propia tristeza.
Mire en la niebla sobre el agua hasta que el ferry llegue a tierra.
Navega a una isla en una ciudad mutante reconstruida a partir de mis sueños.
Del desapego al enamoramiento, del jogging al cigarro.
De la depresión a la remisión, del borrador al gran concierto.
Del camerino al albergue, del nacimiento a la aceptación de la propia mortalidad.
Mis pequeñas derrotas ante la eternidad indiferente y aburrida.
30 años como muerto.
Un árbol que crece boca abajo.
Inocente, como un anzuelo en un desollador.
El poeta debe ser condenado.
30 años como muerto.
Un árbol que crece boca abajo.
Inocente, como un anzuelo en un desollador.
El poeta debe ser condenado.
Donde estaba ahora es la sintaxis, solo signos formales.
Una bolsa llena de humo, una lata con correa.
Loshok, enamorado de un compañero de clase que no recuerda su nombre.
Me sirven un trago y paso mi mano.
No llego a tiempo, y no hay donde llegar en general.
Tirado en el suelo catatónico, esperando largas noches frías.
Rostro en la oscuridad, como en sangre.
Hay comercio en Internet.
Pero no quiero exponer mi ebych en ninguna parte.
Odio la creatividad, los poetas se ponen en fila.
Salto a la modernidad como un asador de segunda liga.
A una empresa de confianza, y no me avergüenzo.
Tengo 1000 líneas, pero ni una sola está completa.
La cagaste en la plaza.
Esquinas filosas.
Los puños extendidos hacen señas como fuego.
Más lejos llega el que no sabe adónde ir.
El vacío se derramó en tinta.
Me lo trago como estricnina.
La mañana llegó más tarde de lo que tuve tiempo de vencer.
Y miro al mar como mi amante.
Quiero estrujarlo y arrojarme sobre él, perforarlo con un cuchillo.
E intercambiar anillos, olvidando tu nombre y pasado.
Y son todos huesos en un cuenco para perros.
Ellos son aplastados por los colmillos de las piedras, para que otro nazca en mi lugar.
Desde un equipo nuevo hasta deudas de préstamos.
Del desprecio al coqueteo, de ir al bosque a una nueva cuenta de twitter.
De las elecciones a un mitin, de un gimnasio de boxeo a botellas vacías.
Dejo de ser un individuo.
Y estoy esperando que el mar me lama.
30 años como muerto.
Un árbol que crece boca abajo.
Inocente, como un anzuelo en un desollador.
El poeta debe ser condenado.
30 años como muerto.
Un árbol que crece boca abajo.
Inocente, como un anzuelo en un desollador.
El poeta debe ser condenado.