Información de la canción En esta página puedes encontrar la letra de la canción Two Paintings by Nikolai Astrup, artista - Mount Eerie. canción del álbum Now Only, en el genero Инди
Fecha de emisión: 15.03.2018
Etiqueta de registro: P.W. Elverum & Sun
Idioma de la canción: inglés
Two Paintings by Nikolai Astrup(original) |
I know no one now |
Now I say «you» |
Now after the ground has opened up |
Now after you died |
I wonder what could beacon me forward into the rest of life |
I can glimpse occasional moments |
Gleaming like bonfires burning from across the fjord |
In a painting from around 1915 called «Midsummer Eve Bonfire"by Nikolai Astrup |
That shines on my computer screen in 2017 in the awful July ninth |
The house is finally quiet and still with the child asleep upstairs |
So I sit and notice the painting of bonfires on the hillside |
And hanging smoke in the valleys |
Wrapping back up through the fjords at dusk |
Hovering like scars of mist draped along the ridges |
Above couples dancing in the green twilight around fires |
And in the water below, the reflections of other fires from other parties |
Illuminate the depths and glitter shining and alone |
Everyone is laughing and there is music |
And a man climbs up the hill pulling a juniper bough to throw into the fire |
To make some sparks rise up to join the stars |
These people in the painting believed in magic and earth |
And they all knew loss |
And they all came to the fire |
I saw myself in this one young woman in the foreground |
With a look of desolation and a body that looked pregnant |
As she leaned against the moss of a rock off to the side |
Apart from all the people celebrating midsummer |
I knew her person was gone just like me |
And just like me she looked across at the fires from far away |
And wanted something in their light to say: |
«Live your life, and if you don’t |
The ground is definitely ready at any moment to open up again |
To swallow you back in |
To digest you back into something useful for somebody» |
And meanwhile above all these Norwegians dancing in the twilight |
The permanent white snow gleamed |
You used to call me «Neige Éternelle.» |
The man who painted this girl’s big black eyes, gazing |
Drawing the fire into ourselves standing alone |
Nikolai Astrup, he also died young at 47 |
Right after finishing building his studio at home |
Where he probably intended to keep on painting his resonant life into old age |
But sometimes people get killed before they get to finish |
All the things they were going to do |
That’s why I’m not waiting around anymore |
That’s why I tell you that I love you |
Does it even matter what we leave behind? |
I’m flying on an airplane over the Grand Canyon |
Imagining strangers going through the wreckage of this flight if it were to |
crash |
And would anyone notice or care gathering up my stuff from the desert below? |
Would they investigate the last song I was listening to? |
Would they go through my phone and see the last picture I ever took |
Was of our sleeping daughter early this morning |
Getting ready to go, and I was struck by her face |
Sweet in the blue light of our dim room? |
Would they follow the thread back and find her there? |
I snapped back out of this plane crash fantasy still alive |
And I know that’s not how it would go |
I know the actual mess that death leaves behind |
It just gets bulldozed in a panic by the living, pushed over the waterfall |
Because that’s me now, holding all your things |
Resisting the inevitable flooding of the archives |
The scraps distributed by wind |
A life’s work just left out in the rain |
But I’m doing what I can to reassemble a poor substitute version of you |
Made of the fragments and drawings that you left behind |
I go though your diaries and notebooks at night |
I’m still cradling you in me |
There’s another Nikolai Astrup painting from 1920 |
Called «Foxgloves"that hangs on the fridge |
And I look at it every morning and every night before bed |
Some trees have been cut down next to a stream |
Flowing through a birch brow in late spring |
And two girls that look like you gather berries and baskets |
Hunched over like young animals, grazing |
With their red dresses against the white birch three trunks interweaving |
Beneath the clattering leaves |
The three stumps in the foreground remind me that everything is fleeting |
As if reminding is what I need |
But then the foxgloves grow |
And I read that the first flowers that return to disturbed ground |
Like where logging took place |
Or where someone like me rolled around wailing in a clearing |
Now I don’t wonder anymore |
If it’s significant that all these foxgloves spring up |
On the place where I’m about to build our house |
And go to live in, let you fade in the night air |
Surviving with what dust is left of you here |
Now you will recede into the paintings |
(traducción) |
No conozco a nadie ahora |
Ahora digo «tú» |
Ahora, después de que el suelo se ha abierto |
Ahora después de que murieras |
Me pregunto qué podría guiarme hacia el resto de la vida. |
Puedo vislumbrar momentos ocasionales |
Brillando como hogueras ardiendo desde el otro lado del fiordo |
En un cuadro de alrededor de 1915 llamado «Hoguera de víspera de verano» de Nikolai Astrup |
Que brilla en la pantalla de mi computadora en 2017 en el terrible nueve de julio |
La casa finalmente está en silencio y quieta con el niño dormido arriba. |
Así que me siento y noto la pintura de hogueras en la ladera |
Y colgando humo en los valles |
Regresando a través de los fiordos al anochecer |
Flotando como cicatrices de niebla cubriendo las crestas |
Arriba parejas bailando en el crepúsculo verde alrededor del fuego |
Y en el agua de abajo, los reflejos de otros fuegos de otras partes |
Ilumina las profundidades y resplandece brillando y solo |
Todos se ríen y hay música. |
Y un hombre sube a la colina tirando de una rama de enebro para echarla al fuego |
Para hacer que algunas chispas se eleven para unirse a las estrellas |
Estas personas en la pintura creían en la magia y la tierra. |
Y todos sabían la pérdida |
Y todos se acercaron al fuego |
Me vi en esta mujer joven en primer plano |
Con una mirada de desolación y un cuerpo que parecía embarazado |
Mientras se apoyaba en el musgo de una roca a un lado |
Aparte de toda la gente que celebra el solsticio de verano |
Sabía que su persona se había ido como yo |
Y al igual que yo, miró los fuegos desde lejos |
Y quería algo en su luz para decir: |
«Vive tu vida, y si no |
El terreno está definitivamente listo en cualquier momento para abrirse de nuevo |
Para tragarte de nuevo |
Para volver a digerirte en algo útil para alguien» |
Y mientras tanto sobre todos estos noruegos bailando en el crepúsculo |
La nieve blanca permanente brillaba |
Solías llamarme «Neige Éternelle». |
El hombre que pintó los grandes ojos negros de esta chica, mirando |
Atrayendo el fuego hacia nosotros mismos estando solos |
Nikolai Astrup, también murió joven a los 47 |
Justo después de terminar de construir su estudio en casa. |
Donde probablemente tenía la intención de seguir pintando su vida resonante en la vejez |
Pero a veces las personas mueren antes de que lleguen a terminar |
Todas las cosas que iban a hacer |
Es por eso que no estoy esperando más |
Por eso te digo que te amo |
¿Importa lo que dejamos atrás? |
Estoy volando en un avión sobre el Gran Cañón |
Imaginar a extraños atravesando los restos de este vuelo si fuera a |
choque |
¿Y alguien se daría cuenta o le importaría recoger mis cosas del desierto de abajo? |
¿Investigarían la última canción que estaba escuchando? |
¿Revisarían mi teléfono y verían la última foto que tomé? |
Era de nuestra hija dormida temprano esta mañana |
Preparándome para irme, y me llamó la atención su cara |
¿Dulce en la luz azul de nuestra habitación en penumbra? |
¿Seguirían el hilo hacia atrás y la encontrarían allí? |
Salí de esta fantasía de accidente de avión todavía viva |
Y sé que no es así como sería |
Sé el lío real que deja la muerte |
Simplemente es demolido por el pánico por los vivos, empujado sobre la cascada. |
Porque ese soy yo ahora, sosteniendo todas tus cosas |
Resistiendo la inevitable inundación de los archivos |
Las chatarras repartidas por el viento |
El trabajo de una vida se quedó afuera bajo la lluvia |
Pero estoy haciendo lo que puedo para volver a montar una pobre versión sustituta de ti |
Hecho de los fragmentos y dibujos que dejaste atrás |
Reviso tus diarios y cuadernos por la noche |
Todavía te estoy acunando en mí |
Hay otra pintura de Nikolai Astrup de 1920. |
Llamado «Foxgloves» que cuelga en la nevera |
Y lo miro todas las mañanas y todas las noches antes de dormir |
Se han talado algunos árboles junto a un arroyo |
Fluyendo a través de una frente de abedul a fines de la primavera |
Y dos chicas que se parecen a ti recogen bayas y canastas |
Encorvados como animales jóvenes, pastando |
Con sus vestidos rojos contra el abedul blanco tres troncos entrelazados |
Debajo de las hojas que crujen |
Los tres tocones en primer plano me recuerdan que todo es fugaz |
Como si recordar fuera lo que necesito |
Pero luego crecen las dedaleras |
Y leo que las primeras flores que vuelven a la tierra revuelta |
Como donde se llevó a cabo el registro |
O donde alguien como yo rodaba gimiendo en un claro |
Ahora ya no me pregunto |
Si es significativo que surjan todas estas dedaleras |
En el lugar donde estoy a punto de construir nuestra casa |
E ir a vivir, dejar que te desvanezcas en el aire de la noche |
Sobreviviendo con el polvo que te queda aqui |
Ahora retrocederás en las pinturas. |