| Líneas, te admites algo a ti mismo,
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| ¿Cerca? |
| ¿Por cuanto tiempo? |
| ¿Adónde vas?
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| Estrictamente en la vida, vives al máximo,
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| Solo cuando pierdas el precio entenderás
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| Mientes que crees en los milagros
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| El tiempo es frío, te estremeces...
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| Los años pasan volando, pájaros
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| Caras locales, desgastadas ya conocidas...
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| Mi ciudad es pintura gris vieja
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| Contraste con la niebla y el humo de la máscara de hielo,
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| Masticando momentos de su historia
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| En un territorio polvoriento sin fin...
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| En teoría, el hollín traía alegría,
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| Humedad por la mañana, cansancio por la mañana,
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| Y algo en el pecho hace latir el corazón,
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| Los nombres, las siluetas, las caras se enfadan...
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| Una vez asustado, ¿por qué ser tímido?
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| Amanece el sol, y las nubes giran,
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| La vida te hace aferrarte a lo caro,
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| Una vez - y comienza a disolverse ...
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| El mundo se arrepiente, el pensamiento ya no promete,
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| Se oye el trueno, ríe el alma,
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| Las palabras son agua pura o turbia.
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| Respiramos expectantes, callamos en silencio...
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| Ciudad, cada año envejezco,
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| Estoy perdiendo unos minutos preciosos, pero no importa...
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| ¿Quién lo ama? |
| ¿A quién es querido?
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| Los que conocí a los quince ya pasan de los cuarenta.
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| Segundos... cada uno tiene su tiempo, no te resistas,
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| Dios no quiera que al menos se acuerden de la edad que tiene.
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| Amarga experiencia enseñada aquí,
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| En estas calles fui atrapado, esposado,
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| Amado y torturado, privado de libertad,
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| Pero aún así, ¡pasé mis mejores años aquí!
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| Esta niebla del mar y estas colinas,
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| Cuantas mis viejas zapatillas enrollaron a lo largo de su avenida
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| Viento frío y llovizna ligera,
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| Me abrió los brazos a finales de otoño,
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| Salpicado de hojas caídas, dio lluvias
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| Y volveré a ti, mi ciudad, lo más importante es que esperes ... |