Letras de The Jester Race - In Flames

The Jester Race (original)

Rush faster on the one-way lane
the answers so silent
Rusty gods in their machine-mind armours
grind our souls in the millstone of time
the «deathbed harvest"is a dead man’s banquet
of mold ridden bread and black, poisoned wine
And we go… our step so silent
And we go… our blooded trace
the Jester Race
Calling our to the gathered masses
their answers so silent
And we go…
Embracing the tools of the neo-wolf age
that speak of silence and silence alone
Offering the tokens, the reliced idols
to the heirs of the newly raped ground
inferior even to the transparent winds
lesser in the motion and sound
And we go…
There is no trace of me in their altered blueprints of life
Gaia impaled on their horns and lances
the fumes from her body give chase
as the strong of blind men savour the scent,
dream-dead from Prosaic and hate
-epilogue-
«Sunwind strokes the ElectroHeart,
ignition roars through the corridors,
stream launching the binary vessels»
Vanities in extreme formations
ride into tomorrow’s rigid great face
The Machinery outlives the futile scripts
of our dying jester race

(traducción)

Corre más rápido en el carril de un solo sentido
las respuestas tan silenciosas
Dioses oxidados en sus armaduras de mente de máquina
moler nuestras almas en la piedra de molino del tiempo
la «siega del lecho de muerte» es un banquete de muertos
de pan mohoso y vino negro envenenado
Y vamos... nuestro paso tan silencioso
Y vamos... nuestro rastro ensangrentado
la carrera de los bufones
Llamando a las masas reunidas
sus respuestas tan silenciosas
Y nos vamos…
Adoptando las herramientas de la era neo-lobo
que hablan de silencio y solo de silencio
Ofreciendo las fichas, los ídolos relictados
a los herederos de la tierra recién violada
inferior incluso a los vientos transparentes
menor en el movimiento y el sonido
Y nos vamos…
No hay rastro de mí en sus planos alterados de vida.
Gaia empalada en sus cuernos y lanzas
los vapores de su cuerpo dan caza
como los fuertes de los ciegos saborean el olor,
Dream-dead de Prosaic y el odio
-epílogo-
«Sol acaricia el ElectroCorazón,
el encendido ruge por los pasillos,
corriente que lanza los vasos binarios»
Vanidades en formaciones extremas
Cabalga hacia la gran cara rígida del mañana
The Machinery sobrevive a los guiones fútiles
de nuestra moribunda raza de bufones