| Il faudrait que j’arrête de ne pas faire de sport | 
| Que je fasse une escale dans mes vagabondages | 
| Je me donne trop en spectacle, il faut qu' je fasse relâche | 
| Et que je coupe enfin ce poil que j’ai dans la main | 
| Il faudrait que je cesse de boire plus que convenu | 
| Que je tienne mes promesses sans qu’elles ne se diluent | 
| Dans le rouge attrayant de ce vin délectable | 
| Qui réduit à néant mon côté respectable | 
| Il faudrait que j’arrête de trousser la fée verte | 
| Qui ne me transformera jamais en poète | 
| Et les pensées profondes dans lesquelles je me noie | 
| Je devrais les cerner avec un regard froid | 
| Et je remets au lendemain ce que j’ai pas su faire hier | 
| Et je vais feignant l’effort, je ne peux pas dire que j’en sois fier | 
| A chaque jour suffit sa peine | 
| Et cetera | 
| Faut-il être un peu con pour vivre sans la mode | 
| Et ostensiblement en ignorer les codes? | 
| A partir de bientôt, en bon consommateur | 
| Je ferai de toutes marques la base de mes valeurs | 
| Je tire sur le mégot trop souvent, je l’avoue | 
| Aux croisés du tabac qui se soucient de nous | 
| Je prends une bouffée, une pensée m’effleure | 
| «Les couloirs de la mort seront-ils non-fumeurs ?» | 
| Pour être un vrai winner, un battant, un killer | 
| Il faudrait que j' me lève aux aurores, comme une fleur | 
| La nuit portant conseil, je la suis jusqu'à tard | 
| Et quand je me réveille, je suis déjà en r' tard | 
| Le temps sale mes tempes et tend à me prouver | 
| Que j' vais mourir, c’est sûr, d’arrêter d' respirer | 
| J’ai beau me dire que vivre c’est mourir quand même | 
| J’ai du mal quant à la perspective du chrysanthème |