| Des mains de femme dans ma mémoire
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| Traces de souvenirs fragiles
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| Viennent caresser d’illusoires
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| Moments de bonheur tactile
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| Des mains de femme dans mon enfance
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| Qui me consolent et qui me guident
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| Et comblent de mon existence
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| Le vide
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| Des mains qui touchent à l’essentiel
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| Des mains qui parlent en silence
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| Et qui par les mots qu’elles épellent
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| Effleurent la magnificence
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| Des mains de femme
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| J’ai tant aimé les mains des femmes
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| Sur mes maux s’est posé le baume
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| D’une empreinte ou d’un jeu de paume
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| De mains de femme
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| De mains de femme
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| Des mains qui travaillent le jour
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| Des mains qui caressent la nuit
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| Des mains usées dont les doigts gourds
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| N’auront jamais été vernis
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| Des mains qui s’insinuent, galantes
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| Et déboutonnent la pudeur
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| Et d’autres qui, chastes, se gantent
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| De la plus douce des candeurs
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| Comme des ceps des mains noueuses
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| Par trop d’automnes fatiguées
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| Des mains tremblantes et veineuses
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| Que les saisons ont inspiré
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| Des mains de femme
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| Je garderai en sentinelle
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| Dans ma mémoire dévoyée
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| Ces mains ouvertes comme les ailes
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| Qu’elles m’ont aidé à déployer
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| Je ne sais plus le goût des bouches
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| Où mes lèvres se sont posées
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| Et les cœurs gravés sur les souches
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| Et leurs serments d'éternité
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| Et les mots gourmands d’une dame
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| Délicieusement susurrés
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| Mais je sais que les mains des femmes
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| Jamais je ne les oublierai
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| Mais je sais que les mains des femmes
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| Jamais je ne les oublierai |