| Comme un accès de malaria |
| Comme un vent de sable |
| Ça se réveille quelquefois |
| C’est inguérissable |
| C’est une image qui surgit |
| C’est un mot qui claque |
| Le cœur qu’on croyait assagi |
| Soudain cogne et craque |
| Puis un souvenir me traverse |
| Lorsque j’ai connu le désert |
| Il venait d’y pleuvoir à verse |
| On y voyait des arbres verts |
| Des arbres verts |
| Comme une danse de Saint-Guy |
| Une fièvre quarte |
| Quand la mémoire s’alanguit |
| Les douleurs repartent |
| C’est un parfum inattendu |
| Qui vient me poursuivre |
| Vestige d’un amour perdu |
| Qui s’obstine à vivre |
| Alors, je dépose les armes |
| Et je repense à ce désert |
| Si je l’arrosais de mes larmes |
| Y viendrait-il des arbres verts? |
| Des arbres verts? |
| Comme un vertige familier |
| Comme une rechute |
| Sur des paroles oubliées |
| Sans arrêt je bute |
| Mais on ne retient pas le vent |
| Je le laisse faire |
| Qu’il ne souffle pas trop souvent |
| C’est ce que j’espère |
| À force de mélancolie |
| On peut apprendre le désert |
| Ne pas regretter ses folies |
| Et cultiver ses arbres verts |
| Ses arbres verts |
| Ne pas regretter ses folies |
| Et cultiver ses arbres verts |
| Ses arbres verts |