| Esta colección de bocetos, toscos y dispersos, está ordenada por el instinto.
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| Hay entropía en el trabajo, pero en su mayoría sucedió por accidente
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| Seguro que una historia va con esto, pero para que tenga sentido tendrías que ser yo,
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| Y para que gane dólares tendría que ser algo que desprecie,
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| No me preguntes cómo me las arreglé, a nadie se le paga por dar cambio,
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| Todas las mañanas saludo la bandera, giro, agarro los dedos de mi mano izquierda detrás
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| mi espalda y continuar mi búsqueda.
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| Me pregunto cómo llegué aquí,
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| ¿Quién además de mí es responsable?
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| No soy el joven que era cuando escribí el código por primera vez,
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| Ahora no puedo preocuparme por mucho.
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| Necesito dormir... más que nunca.
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| Lo que queda de mi violencia es tan precioso que me lo guardo todo para mí.
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| Lo que más me asusta ahora es mi pérdida gradual de la audición.
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| Así que me guío cada vez más por las vibraciones.
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| Protejo mis ojos de imágenes parpadeantes y documento mis sueños con tanta
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| detalles como sea posible.
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| Me imagino que escribiré mi libro cuando sea todo lo que pueda hacer, pero no sé.
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| ¿Tienes idea de lo calientes que están estas arenas?
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| Sí, entro en contacto con algún carroñero extraño aquí y allá, pero esos
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| los encuentros rara vez llegan a mucho
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| Solo miro las mismas pocas fotografías en blanco y negro:
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| Amores distantes, almas perdidas hace mucho tiempo. |
| diamantes de mis momentos más gloriosos,
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| Recuerdo la fiebre del oro
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| Sí, ella me hace reír ahora al pensar en los riesgos que tomé
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| Los monumentos permanecerán, y eso es todo lo que importa, pero la pregunta siempre
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| se convierte en:
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| '¿Estoy feliz?'
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| Cuando somos jóvenes, lloramos por una mujer,
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| Cuando envejecemos, para la mujer en general,
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| La tragedia en la vida es que el hombre nunca es libre,
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| Sin embargo, se esfuerza por lo que nunca puede ser,
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| Lo más temido en secreto, siempre sucede: mi vida, mi amor,
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| ¿Donde están ahora?
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| Pero cuanto más crece el dolor, más afirma este instinto de vida.
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| sí mismo,
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| La belleza necesaria en la vida es entregarse a ella por completo.
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| Sólo más tarde se aclarará como no coherente
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| Deambulé por los campos y escuché el sonido de los tambores
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| Cuanto más frío se vuelve el suelo, más me acerco a casa
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| Los planetas no aptos para vagar pero con todo el caos
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| Pero, cuando vi a los salvajes, jugué la ley de los promedios
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| Y cuando el río se divide por la mitad, empiezo a perder el juicio y a reír.
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| Y llorar al mismo tiempo, no hay nada que pueda hacer al respecto
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| Aunque no lo dudaría, si los vientos comenzaran a soplar
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| Y llevar los sonidos de mi voz a las tierras de abajo
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| Así que puse mis manos alrededor de mi boca y grité a la ciudad hundida
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| Que, se revuelca en la inmundicia de su propia piedad ebria
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| Y esperar a ver una señal, pero una señal nunca se ve
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| Eventualmente, la fatiga se acumula dentro de mí de manera exponencial, por lo que duermo
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| Y sueño que puedo volar
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| «¡Respetarán a un hombre con alas!»
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| Más tarde despierto, en agonía y aprendo
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| Que mientras dormía la ciudad se había quemado
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| Encogiéndome de hombros, hice una pausa y reuní pensamientos
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| Piénsalo dos veces antes de quedarte, luego decide que prefiero no hacerlo
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| Así que sigo adelante en mi peregrinaje agnóstico
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| Sabiendo que puedo nadar más profundo que la parca
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| Listo para cualquier criatura marina que pueda abundar
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| Cuando me trague el agua y no al revés
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| Survival me ayudó a atravesar el distrito mecánico
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| El hambre lleva a ser caníbales
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| Tengo que confiar en los contras y el silencio y no hablar rápido
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| Defendiéndome con nada más que este bastón
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| Nunca he tenido amigos ni orientación de mis padres.
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| Soy salvaje de corazón y raro en la parte superior, me temen sin parar
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| Aunque mi rabia se agote
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| Mi vida es un libro con varias páginas arrancadas.
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| Solo trepo a los árboles y busco el ritmo en todas partes.
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| Yo solía ser el pregonero en una ciudad de tiradores de piedras
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| Hasta que mi alma quedó desnuda y exhibida en el cuadrado perlado
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| Ignorado, más que mucho, no menos, nadie entendió mi pensamiento, proceso
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| Me amordazaron y ataron por quejas de ruido
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| Pero, al mando de la resolución que destruye las limitaciones
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| Encontré mi escape en una fusión de recuerdos
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| Lo siguiente que sé es que estoy remando en este bote
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| Y soplando esta nota en una vieja trompeta deslustrada
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| (Pausa para muestra de trompeta)
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| Desde entonces me he estado preguntando mucho
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| Mirando el cielo y pensando en pensamientos
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| Ángel extraño, genio de la caja de música
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| Atrasado por un tiempo y ahora estoy ciego de un ojo
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| Y cómo sucedió esto exactamente nunca se sabrá
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| Mis pensamientos toman la forma de la casa del verdugo
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| Nunca falla en la visita de un vendedor que viaja en el tiempo |