| Puedo recordar tener siete años
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| Tener peces dorados que dan vueltas en un tazón
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| Vería arder el bosque y escucharía el viento soplar
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| Recuerdo la mesa, las cortinas y la ventana.
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| El marrón oscuro todo, decoración, estilismo.
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| Sobre todo, puedo recordar a mi madre sonriendo
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| Agotado y descolorido, mi ciudad natal era rudimentaria
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| Más que nada, quería que fuéramos felices.
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| Poco para comer y de ida y vuelta al hospital
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| Ella tenía razón, es mejor ser feliz si es posible
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| Pero el anciano estaba bajo ataque y era débil.
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| Y continuó golpeándonos varias veces a la semana
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| Vivió como un rey a pesar de que éramos pobres
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| Traté de ser fuerte y cuidadoso con lo que deseaba
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| Me dolía por fuera, me picaba por dentro
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| El largo cinturón de cuero había reemplazado su lengua.
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| No saber cómo correr o cómo pisar los frenos
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| Se construyó una valla blanca alrededor de un foso de serpientes.
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| Tanto una maravilla y aterrador, el trueno y el relámpago
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| Estos fueron los sonidos y las vistas de mil peleas
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| Madre mía, el pobre pez, puesta en escena eterna
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| Charadas y desfiles para el furioso infierno
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| Querer ser feliz, golpeado todo el tiempo
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| Siempre preguntándome, ¿por qué nunca sonríes?
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| Y ella me mostraría cómo hacerlo, madre y esposa
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| Fue la sonrisa más triste que vi en mi vida.
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| Me dolió más que la muerte, pero por su bien lo intenté
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| Y un día todos esos peces dorados murieron
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| Huracán, incendio forestal, fuera de control
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| Ojos abiertos, flotando en el agua en el cuenco
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| Y cuando mi padre llegó a casa, entró por la puerta
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| Y tiró esos pescados al gato en el piso de la cocina
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| Y el viento también murió y yo todavía era un niño
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| Y los tres vimos como mi madre sonreía |