| Hoy aprendí
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| Que no estaba hecho para el juego
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| Que prefiero tocar en el piso para 40 niños
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| Que cualquier puto escenario de festival
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| Soy un mártir a lo sumo
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| Soy un fracaso al menos
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| A los ojos de la historia no seré más que una hoja en un árbol
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| 3000 años de trabajo a mi alrededor
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| Por artistas anónimos olvidados
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| Belleza para jefes
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| Antes de que la fama fuera incluso un concepto
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| Algunos de ellos fueron apedreados hasta la muerte
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| Por la forma en que expresaron
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| Hoy solo estamos drogados por la deuda y la droga
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| Y feeds de twitter de chistes
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| Pásame ese teléfono de Obama
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| Envíame notas de amor
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| Pon mi cabeza para descansar en un banco de museo
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| Y espero que me momifiquen como es debido algún día.
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| Para que las generaciones puedan aprender de mis huesos rotos
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| Excavado debajo de montañas hechas por el hombre de cajeros automáticos y placas base
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| Estoy solo
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| consciente de sí mismo
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| gordo
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| Envejeciendo
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| El capitalismo es violencia
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| Dicen que es todo lo que sabemos
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| Leí sobre un tiempo antes de que existieran las prisiones.
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| Escuché de una era antes de los bancos
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| Antes de que los civiles nacieran víctimas
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| Soñé con un lugar sin policías
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| Donde el color de la piel era insignificante
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| Donde podrías amar a quien quisieras
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| porque no es asunto de nadie
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| A la mierda un mundo
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| Donde la justicia es imposible
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| Donde los gobiernos llaman hostiles a los cínicos
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| Y la igualdad es un concepto utópico
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| A la mierda un mundo
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| Que me obliga a mamar de su teta
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| Pagar para respirar
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| Y cobra honorarios legales por la oportunidad de ser libre
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| Si esto es gratis
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| Alguien, por favor, golpéame la vida
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| (Es broma… pero en serio)
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| Moriré como un artista, un artefacto, un mal chiste
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| De una época ingenua en la que el ser humano aún tenía esperanza
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| Esto sonará mejor cuando esté muerto (x3)
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| Todo suena mejor cuando estás muerto |