| Y las gaviotas vienen de la costa
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| El olor a cadáveres los atrae
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| Fosas comunes descubiertas, deben estar en el extranjero, no puede ser aquí
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| Puedo sentir tu violencia, pero todavía no entiendo
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| Cómo cuando el pasado parece muerto y tienes el futuro
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| En la palma de tu mano
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| Corre rápido por las calles (¿nobles?)
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| donde se esconden los asesinos
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| Nuestras frutas se ponen ladrillos en las ventanas
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| Y los extranjeros tienen juicios silenciados
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| Y estás esperando que llamen a la puerta
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| ¿Qué te diría si pasaras los próximos años
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| Libres de vida atacados por bombas de gasolina
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| El precio del pan subió cinco peniques hoy
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| Y un inmigrante fue asesinado a patadas otra vez
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| Y tengo miedo por mi vida por primera vez en ella
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| Y siempre hemos sabido que una casa puede poner su vida en riesgo
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| Así que supongo que nos dispersaremos de nuevo
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| Y los cuervos están saliendo de la tierra
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| Los blancos fáciles los atraen
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| No seas absurdo, no puede ser aquí
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| Hasta que encontremos un lugar para instalarnos
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| Seguiremos adelante
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| Permanecemos en bandadas como pájaros, nadie se atreve a avanzar
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| A través de un mar de cráneos blanqueados
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| Perseguido por la muerte en todas sus formas
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| Sobre montañas, bajo soles
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| Disparamos a matar, pero disparamos por diversión
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| A través de los cielos ardientes de un desierto, nunca nos detenemos a dormir y comer
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| La muerte siempre nos encuentra al final, sus mismas sombras llorando
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| Sobre aldeas calientes y llanuras, un asesino quiere vernos asesinados
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| Sobre campos de trigo y grano, a través de la lluvia interminable y torrencial
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| ¿Por qué nunca podemos encontrar un lugar seguro para aterrizar?
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| Cuando nos encontramos a nosotros mismos a través de la mano proveedora de Dios
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| Al cierre de todos los días |