Letras de Amerigo - Francesco Guccini

Amerigo (original)

Probabilmente uscì chiudendo dietro a se la porta verde,
qualcuno si era alzato a preparargli in fretta un caffè d’orzo.
Non so se si girò, non era il tipo d’uomo che si perde
in nostalgie da ricchi, e andò per la sua strada senza sforzo.
Quand’io l’ho conosciuto, o inizio a ricordarlo, era già vecchio
o così a me sembrava, ma allora non andavo ancora a scuola.
Colpiva il cranio raso e un misterioso e strano suo apparecchio,
un cinto d’ernia che sembrava una fondina per la pistola.
Ma quel mattino aveva il viso dei vent’anni senza rughe
e rabbia ed avventura e ancora vaghe idee di socialismo,
parole dure al padre e dietro tradizione di fame e fughe
E per il suo lavoro, quello che schianta e uccide: «il fatalismo».
Ma quel mattino aveva quel sentimento nuovo per casa e madre
e per scacciarlo aveva in corpo il primo vino di una cantina
e già sentiva in faccia l’odore d’olio e mare che fa Le Havre,
e già sentiva in bocca l’odore della polvere della mina.
L’America era allora, per me i G.I.
di Roosvelt, la quinta armata,
l’America era Atlantide, l’America era il cuore, era il destino,
l’America era Life, sorrisi e denti bianchi su patinata,
l’America era il mondo sognante e misterioso di Paperino.
L’America era allora per me provincia dolce, mondo di pace,
perduto paradiso, malinconia sottile, nevrosi lenta,
e Gunga-Din e Ringo, gli eroi di Casablanca e di Fort Apache,
un sogno lungo il suono continuo ed ossessivo che fa il Limentra.
Non so come la vide quando la nave offrì New York vicino,
dei grattacieli il bosco, città di feci e strade, urla, castello
e Pavana un ricordo lasciato tra i castagni dell’Appennino,
l’inglese un suono strano che lo feriva al cuore come un coltello.
E fu lavoro e sangue e fu fatica uguale mattina e sera,
per anni da prigione, di birra e di puttane, di giorni duri,
di negri ed irlandesi, polacchi ed italiani nella miniera,
sudore d’antracite in Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.
Tornò come fan molti, due soldi e giovinezza ormai finita,
l’America era un angolo, l’America era un’ombra, nebbia sottile,
l’America era un’ernia, un gioco di quei tanti che fa la vita,
e dire boss per capo e ton per tonnellata, «raif"per fucile.
Quand’io l’ho conosciuto o inizio a ricordarlo era già vecchio,
sprezzante come i giovani, gli scivolavo accanto senza afferrarlo
e non capivo che quell’uomo era il mio volto, era il mio specchio
finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo…

(traducción)

Probablemente salió cerrando la puerta verde detrás de él,
alguien se levantó para prepararle rápidamente un café de cebada.
No sé si se dio la vuelta, no era de los que se pierden
en rica nostalgia, y siguió su camino sin esfuerzo.
Cuando lo conocí, o empiezo a recordarlo, ya era viejo.
o eso me parecía a mí, pero entonces todavía no iba a la escuela.
Golpeó su cráneo afeitado y un misterioso y extraño dispositivo suyo,
un cinturón de hernia que parecía una funda de pistola.
Pero esa mañana tenía una cara de veinte sin arrugas
y la ira y la aventura y las ideas aún vagas del socialismo,
duras palabras a su padre y detrás de la tradición del hambre y la huida
Y por su obra, la que estrella y mata: "fatalismo".
Pero esa mañana tuvo ese nuevo sentimiento por el hogar y la madre.
y para expulsarlo tuvo en su cuerpo el primer vino de una bodega
y ya podía oler en su rostro el olor a petróleo y mar que hace Le Havre,
y ya podía oler el polvo de la mina en su boca.
América era entonces, para mí, el G.I.
de Roosvelt, el quinto ejército,
América era la Atlántida, América era el corazón, era el destino,
Estados Unidos era vida, sonrisas y dientes blancos en brillante,
Estados Unidos era el mundo de ensueño y misterioso de Donald.
América era entonces para mí una dulce provincia, un mundo de paz,
paraíso perdido, melancolía sutil, neurosis lenta,
y Gunga-Din y Ringo, los héroes de Casablanca y Fort Apache,
un sueño junto al sonido continuo y obsesivo que hace Limentra.
No sé cómo lo vio cuando el barco ofreció cerca de Nueva York,
de rascacielos el bosque, ciudad de heces y calles, gritos, castillo
y Pavana un recuerdo dejado entre los castaños de los Apeninos,
al inglés un sonido extraño que hirió su corazón como un cuchillo.
Y fue trabajo y sangre y fue trabajo duro la misma mañana y tarde,
Por años de prisión, de cerveza y putas, de días duros,
de negros e irlandeses, polacos e italianos en la mina,
sudor de antracita en Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.
Volvió como muchos fans, dos sous y su juventud ya acabada,
América era un rincón, América era una sombra, una fina niebla,
América era una hernia, un juego de esos que hacen la vida,
y diga jefe por cabeza y tonelada por tonelada, "raif" por escopeta.
Cuando lo conocí o comencé a recordar ya era viejo,
despectivo como los jóvenes, me deslicé a su lado sin agarrarlo
y no entendí que ese hombre era mi cara, era mi espejo
hasta que llegue el momento ante el mundo entero de volver a encontrarlo,
hasta que llegue el momento ante el mundo entero de volver a encontrarlo,
hasta que llegue el momento ante el mundo entero de volver a encontrarlo...