Letras de Parole - Francesco Guccini

Parole (original)

Parole, son parole, e quante mai ne ho adoperate
E quante lette e poi sentite
A raffica, trasmesse, a mano tesa, sussurrate
Sputate, a tanti giri, riverite
Adatte alla mattina, messe in abito da sera
All’osteria citabili o a Cortina, o a Marghera
Con gioia di parole ci riempiamo le mascelle
E in aria le facciamo rimbalzare
E se le cento usate sono in fondo sempre quelle
Non è importante poi comunicare
È come l’uomo solo, che fischietta dal terrore
E vuole nel silenzio udire un suono, far rumore
Mio caro amore
Si è un po' come commessi viaggiatori
Con campionari di parole e umori
A ritmi di trecento e più al minuto;
Amore muto
Beati i letterari marinai
Così sul taciturno e cerca guai
Così inventati e pieni di coraggio
Io non son quei marinai, parole in rima
Ne ho già dette
(e tante, strano, ma ne faccio dire)
Nostalgiche, incazzate, quanto basta maledette
Ironiche quel tanto per servire
A grattarsi un po' la rogna, soffocati dal collare
Adatto per i cani o per la gogna del giullare
Poi andare sopra un palco per compenso o l’emozione:
Chi non ha mai sognato di provare?
Sia chi ha capito tutto e tutto sa per professione
Ed ha un orgasmo a scrivere o a fischiare
Sia quelli che ti adorano fedeli e senza intoppi
Coi santi non si scherza, abbasso il Milan, viva Coppi!
Amore sappi
Beato chi ha le musiche importanti
Le orchestre, luci e viole sviolinanti
Non queste mie di fil di ferro e spago;
Amore vago
Mi tocca coi miei due giri costanti
Far il make-up a metonimie erranti:
Che gaffe proprio all’età della ragione
E sì son tanti gli anni, ma se guardo ancora pochi
Voltaire non ci ha insegnato ancora niente
È questo quel periodo in cui i ruggiti si fan fiochi
Oppure si ruggisce veramente
Ed io del topo sovrastrutturale me ne frego;
Chi sia Voltaire mi dite?
va be', dopo ve lo spiego
E se pensate questi i vaniloqui di un anziano
Lo ammetto, ma mettiamoci d’accordo
Conosco gente pia, gente che sa guardar lontano
E alla maturità dicon sia sordo
Perché i rincoglioniti d’ogni parte odian parecchio
La libertà e la chiamano «vagiti»
O «ostie» di un vecchi
Amore a specchio
È tanto bello urlare dagli schermi
Gettare a terra falsi pachidermi
Coprendo ad urla il vuoto ed il timore
Qui sul mio onore
Smetterei di giocar con le parole
Ma è un vizio antico e poi quando ci vuole
Per la battuta mi farei spellare
Eee, le chiacchiere son tante e se ne fan continuamente
È tanto bello dar fiato alle trombe
O il vino o robe esotiche rimbomban nella mente
Esplodono parole come bombe
Pillacchere di fango, poesie dette sulla sedia
Ghirlande di semantica e gran tango dei mass-media
Dibattito, dal vivo, miti, spot, ex-cineforum
Talk-show, magazine, trend, poi TV e radio
Telegiornale, spazi, nuovo, gadget, pista, quorum
Dietrismo, le tangenti, rock e stadio
Deviati, bombe, agenti, buco e forza del destino
Scazzato, paranoia e gran minestra dello spino
Amore fino
Lo so che in questo modo cerco guai
Ma non sopporto questi parolai
Non dire più che ci son dentro anch’io
Amore mio
Se il gioco è esser furbo o intelligente
Ti voglio presentare della gente
E certamente presto capirai
Ci sono, sai, nascosti, dietro a pieghe di risate
Che tiran giù i palazzi dei coglioni
Più sobri e più discreti e che fan meno puttanate
Di me che scrivo in rima le canzoni
I clown senza illusioni, fucilati ad ogni muro
Se stan così le cose dei buffoni sia il futuro
Son quelli che distinguono parole da parole
E sanno scegliere fra Mer’causeio e Mina
Che fanno i giocolieri fra le verità e le mode
I Franti che sghignazzano a dottrina
Che irridono ai proverbi e berceran disincantati:
«Fra Mina e fra Mer’causeio son parole, e non son frati!»

(traducción)

Palabras, son palabras, y cuantas he usado alguna vez
Y cuantos leen y luego escuchan
En ráfagas, transmitido, de mano, susurrado
Escupir, en tantas vueltas, venerado
Adecuado para la mañana, vestido de noche.
En la taberna citabili o en Cortina, o en Marghera
Con alegría de palabras llenamos nuestras mandíbulas
Y los hacemos rebotar en el aire
Y si los cien usados ​​son básicamente siempre esos
No es importante comunicar
Es como el hombre solitario que silba de terror
Y quiere en silencio oír un sonido, hacer ruido
Mi querido amor
Somos un poco como vendedores ambulantes
Con muestras de palabras y estados de ánimo
A razón de trescientos o más por minuto;
amor mudo
Bienaventurados los marineros literarios
Así que en el taciturno y en busca de problemas
Tan inventado y lleno de coraje
No soy esos marineros, palabras que riman
ya lo he dicho
(y muchas, extrañas, pero sí digo)
Nostálgico, enojado, lo suficientemente maldito
Irónico lo suficiente para servir
Rascándose un poco la sarna, atragantándose con el collar
Adecuado para perros o para la picota del bufón.
Luego sube a un escenario por compensación o emoción:
¿Quién no ha soñado con intentarlo?
Tanto los que lo han entendido todo y lo saben todo de profesión
Y tiene un orgasmo al escribir o silbar
Sean los que te adoren fiel y sin problemas
No se bromea con los santos, abajo Milán, ¡viva Coppi!
amor saber
Bienaventurados los que tienen música importante
Las orquestas, luces y violetas ondeando
No estas mías de alambre y cuerda;
amor vago
Me toca con mis dos vueltas constantes
Hacer el maquillaje con metonimias errantes:
Qué metedura de pata a la edad de la razón
Y sí, son muchos años, pero si todavía miro algunos
Voltaire aún no nos ha enseñado nada.
Este es ese período cuando los rugidos se desvanecen
O realmente ruge
Y no me importa el ratón superestructural;
¿Quién es Voltaire me dices?
ok te lo explico mas tarde
Y si crees que estas son tonterías de un anciano
Lo admito, pero pongámonos de acuerdo.
Conozco gente piadosa, gente que sabe mirar lejos
Y en la madurez dicen que es sordo
Porque los fumetas de todas partes odian mucho
Libertad y lo llaman "lamento"
O "hostias" de un anciano
espejo de amor
Es tan bueno gritar desde las pantallas.
Tirando falsos paquidermos al suelo
Cubriendo el vacío y el miedo con gritos
Aquí en mi honor
dejaría de jugar con las palabras
Pero es un vicio antiguo y luego cuando toma
Por la broma me desollarían
Eee hay mucho parloteo y si lo hacen continuo
Es tan hermoso tocar las trompetas
Ya sea vino o cosas exóticas retumba en la mente
Las palabras explotan como bombas.
Pillacchere de barro, poemas dichos en la silla
Guirnaldas de semántica y tango mediático
Debate, en vivo, mitos, comerciales, ex-cineforum
Programa de entrevistas, revista, tendencia, luego TV y radio
Noticias, espacios, novedades, gadgets, seguimiento, quórum
Dietética, sobornos, rock y escenario
Desviados, bombas, agentes, agujero y fuerza del destino
Scazzato, paranoia y gran sopa de spino
Amar hasta
Sé que de esta manera estoy buscando problemas
Pero no soporto a estos habladores
No digas más que yo también estoy en eso
Mi amor
Si el juego está siendo inteligente o inteligente
quiero presentarte a la gente
Y seguro que pronto entenderás
Hay, ya sabes, escondidos detrás de pliegues de risa
Que tiran abajo los palacios de las bolas
Mas sobrios y mas discretos y menos puteros
Sobre mí canciones que riman
Los payasos sin ilusiones, disparados a cada pared
Si así es para los bufones, que sea el futuro.
Ellos son los que distinguen palabras de palabras.
Y saben elegir entre Mer'causeio y Mina
que son malabaristas entre verdades y modas
Los Franti que se ríen de la doctrina
que se burlan de los proverbios y de los berceres desencantados:
¡Fra Mina y Fra Mer'causeio son palabras, y no son frailes!