Letras de Vite - Francesco Guccini

Vite (original)

Mi affascina il mistero delle vite
che si dipanano lungo la scacchiera
di giorni e strade, foto scolorite
memoria di vent anni o di una sera.
E mi coinvolge l eterno gocciolare
e il tempo sopra il viso di un passante
e il chiedermi se nei suoi occhi appare
l insulto di una morte o di un amante,
la rete misteriosa dei rapporti
che lega coi suoi fili evanescenti
la giostra eterna di ragioni o torti
il rintocco scaglioso dei momenti,
il mondo visto con gli occhi asfaltati
rincorrendo il balletto delle ore
noi che sappiamo dove siamo nati
ma non sapremo mai dove si muore.
Mi piace rovistare nei ricordi
di altre persone, inverni o primavere
per perdere o trovare dei raccordi
nell apparente caos di un rigattiere:
quadri per cui qualcuno?
stato in posa,
un cannocchiale che ha guardato un punto,
un mappamondo, due bijou, una rosa,
ciarpame un tempo bello e ora consunto,
pensare chi pu?
averli adoperati,
cercare una risposta alla sciarada
del perch?
sono stati abbandonati
come un cane lasciato sulla strada.
Oggetti che qualcuno ha forse amato
ora giacciono l?, senza un padrone,
senza funzione, senza storia o stato,
nell intreccio di caso o di ragione.
E la mia vita cade in altra vita
ed io mi sento solamente un punto
lungo la retta lucida e infinita
di un meccanismo immobile e presunto.
Tu sei quelli che son venuti prima
che in parte hai conosciuto, e quelli dopo
che non conoscerai, come una rima
vibrante e bella, per?
senza scopo.
E inutile cercare una risposta,
sai che non ce ne sono e allora tenti
un bussare distratto a quella porta
che si chiuse soltanto ai sentimenti.
Non saprai e non sai.
Questo dolore che vagli fra le magli di un tuo cribro
svanisce un po nel contemplare un fiore
si scorda fra le pagine di un libro.
Perch?
non si fa a meno di altre vite
anche rubate a pagine che sfogli
oziosamente, e ambiguo le hai assorbite
da fantasmi inventati che tu spogli
rivestendoti in loro piano piano
come se ti scoprissi in uno specchio
L Uomo a Dublino, o l?
ultimo Mohicano
che ai 25 si sentiva vecchio.
E percorriamo strade non pi?
usate
figurando chi un giorno ci passava
e scrutiamo le case abbandonate
chiedendoci che vite le abitava,
perch?
la nostra?
sufficiente appena
ne mescoliamo inconsciamente il senso

(traducción)

Me fascina el misterio de las vidas
que se despliegan a lo largo del tablero de ajedrez
de días y calles, fotos descoloridas
recuerdo de veinte años o una tarde.
Y estoy envuelto en el goteo eterno
y el tiempo sobre la cara de un transeúnte
y preguntándome si aparece en sus ojos
el insulto de una muerte o de un amante,
la misteriosa red de relaciones
que ata con sus hilos evanescentes
el eterno carrusel de razones o agravios
el peaje escamoso de los momentos,
el mundo visto con ojos asfaltados
persiguiendo el ballet de las horas
los que sabemos donde nacimos
pero nunca sabremos donde morimos.
me gusta hurgar en los recuerdos
de otras personas, inviernos o primaveras
perder o encontrar conexiones
en el aparente caos de un vendedor de segunda mano:
cuadros para quien alguien?
estado posando,
un telescopio que ha mirado un punto,
un globo, dos bijou, una rosa,
chatarra una vez hermosa y ahora desgastada,
piensa quien puede
habiéndolos usado,
buscar una respuesta a la farsa
¿por qué?
han sido abandonados
como un perro abandonado en el camino.
Objetos que quizás alguien haya amado
ahora yacen allí, sin amo,
sin función, sin historia ni estatus,
en el entrecruzamiento del azar o de la razón.
Y mi vida cae en otra vida
y solo siento un punto
a lo largo de la línea clara e infinita
de un mecanismo inmóvil y presunto.
Ustedes son los que llegaron primero
que has conocido en parte, y los que siguen
que no sabrás, como una rima
vibrante y hermoso, sin embargo?
Sin propósito.
Es inútil buscar una respuesta,
sabes que no hay ninguno y luego lo intentas
un golpe despistado en esa puerta
que se cerraba sólo a los sentimientos.
No sabrás y no sabrás.
Este dolor que tamizas por los mazos de uno de tus cribers
se desvanece un poco al contemplar una flor
olvida entre las páginas de un libro.
¿Por qué?
no te quedas sin otras vidas
incluso robado de las páginas que hojeas
ociosamente y ambiguamente los has absorbido
de fantasmas inventados que desnudas
vistiéndote con ellos lentamente
como si te descubrieras en un espejo
Hombre en Dublín, o l?
último mohicano
que a los 25 se sentía viejo.
¿Y ya no caminamos por los caminos?
utilizado
averiguando quién pasó un día allí
y escaneamos las casas abandonadas
preguntándose qué vidas vivían allí,
¿por qué?
¿nuestro?
sólo lo suficiente
mezclamos inconscientemente su significado