Letras de Les journalistes - Jean-Pierre Ferland

Les journalistes (original)

Beaucoup de mots, très peu d’humour, moitié pinson, moitié vautour
Ça dépend de l’heure et du jour, de l'édition et du tirage
Ils ont autant d'élan moral qu’ils ont de pages à leur journal
Ça fait du bien, ça fait du mal, ça dépend de leurs avantages
Ils vous habillent à leur façon, vous prêtent des déclarations
Vous coupent en deux ou trois tronçons, ils vous tuent puis ils vous éventrent
Ils racontent ce qu’ils ont su, d’un autre qui est bien connu
Un autre qui est très bien vu quand ils n’ont rien su ils inventent
Quand ils ont lu Tintin, Prévert, quand ils ont écrit quatre vers
On les consacre reporters dans la mode ou la politique
Quand ils n’ont plus assez d’idées on les met aux chiens égarés
Quand y’en a plus ils sont mutés, on les met aux rangs des critiques
As-tu vu mon papier tout frais?
C’est presque du papier monnaie
Est-ce que tu connais Bossuet?
Tout à fait moi moins la légende
C’est pas du mou, c’est du brutal et puis ça fera original
J’avais mal à mon piédestal quand on monte plus y faut descendre
Pour les comprendre il faut les voir, le moins souvent mais certains soirs
Surtout quand ils jouent l'épluchoir aux soirées des grandes premières
Le bras pendant, la plume au bout, le programme sur les genoux
Ils feignent de comprendre tout mais s’ennuient comme au cimetière
Et leurs critiques terminées, il faut les voir se corriger
Faisant toute objectivité comme s’ils avaient payé leurs places
Et le lendemain au matin vous la trouverez dans un coin
Une à la deux et deux fois rien, question de goût, question d’espace
Quand on sait tout on ne sait rien, je sais peu mais je le sais bien
J’ai appris dans un quotidien toutes les lois fondamentales
J’ai appris ce que je savais, le moins c’est faux, le plus c’est vrai
Le plus c’est gros plus c’est épais, le moins c’est blanc, le plus c’est sale
Quand vous écouterez ma chanson ne sautez pas aux conclusions
Sachez que vous faites exception et que gagner sa vie c’est triste
Ne me mettez pas aux arrêts, gardez vos rages pour après
Quand je n’aurai plus de succès, quand je deviendrai journaliste

(traducción)

Muchas palabras, muy poco humor, mitad pinzón, mitad buitre
Depende de la hora y el día, la edición y la tirada
Tienen tanto impulso moral como páginas en su diario.
Se siente bien, duele, depende de sus beneficios
Te visten a su manera, te prestan declaraciones
Te cortan en dos o tres pedazos, te matan y luego te destripan
Cuentan lo que sabían, de otro que es muy conocido
otra que se ve muy bien cuando no sabian nada inventan
Cuando leyeron a Tintin, Prévert, cuando escribieron cuatro versos
Son reporteros dedicados a la moda o la política.
Cuando se les acaban las ideas las ponemos en los perros callejeros
Cuando hay más se traspasan, los ponemos en las filas de los críticos
¿Has visto mi papel nuevo?
es casi papel moneda
¿Conoces Bossuet?
Totalmente yo menos la leyenda
No es suave, es brutal y luego será original.
Me lastimé el pedestal cuando subes más tienes que bajar
Para entenderlos hay que verlos, menos a menudo pero en ciertas noches.
Sobre todo cuando tocan la peladora en las veladas de los grandes estrenos
Brazo colgando hacia abajo, bolígrafo al final, programa sobre las rodillas
Fingen entenderlo todo pero se aburren como en el cementerio
Y se acabaron sus críticos, hay que verlos corregirse
Haciendo toda la objetividad como si hubieran pagado por sus lugares
Y a la mañana siguiente la encontrarás en un rincón
De uno en dos y dos veces nada, cuestión de gustos, cuestión de espacio
Cuando sabemos todo no sabemos nada, sé poco pero lo sé bien
Aprendí en un diario todas las leyes básicas
Aprendí lo que sabía, cuanto menos equivocado, más cierto
Cuanto más grande, más grueso, menos blanco, más sucio
Cuando escuches mi canción no saques conclusiones
Sepa que usted es una excepción y ganarse la vida es triste
No me arresten, guarden sus rabias para más tarde
Cuando ya no tenga éxito, cuando sea periodista