| Ven conmigo
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| Caer en el paisaje salvaje
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| Invertir las campanas de la iglesia
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| Deslizarse en el barro
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| con dos dedos
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| Y uno en tu boca, vagando
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| Yo era un chupador de pulgares, ¿qué soy ahora?
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| Yo era un chupador de pulgares, ¿qué soy ahora?
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| ¿Soy un viajero, lo fui alguna vez?
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| ¿O solo coloreo alrededor de las líneas claras?
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| ¿Simplemente me alejo de cada confrontación?
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| Mordiendo hasta sangrar
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| ella dice que sabe
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| Esta es mi extraña voz
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| Ella dice que está cerca
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| Una vez fui un chupador de pulgares
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| no dice a qué
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| Una vez yo era un fugitivo
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| El bosque es todo tipo de bosques
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| Escondido en lugares estrechos y búnkeres de la Segunda Guerra Mundial
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| Parece que se está adaptando, dice ella.
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| Encontré chozas secretas en los árboles, en espiral
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| Alternando entre montañas y marismas
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| Un vampiro que se autolesiona, siempre dice
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| De las tiernas siempre dice
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| Una compensación, ella siempre dice
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| Por algo demasiado salvaje, por algo demasiado salvaje
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| Por algo demasiado salvaje, algo demasiado salvaje
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| Por algo demasiado salvaje, por algo demasiado salvaje
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| De este modo
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| Boca y pulgar alternados
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| bosque y humano
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| Ambos transformando
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| bosque y humanos
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| Produciendo nada. |
| Hasta
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| son iguales
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| Tenía miedo de haber cavado demasiado profundo
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| Agitó algo en el cuerpo
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| Las glándulas del instinto, el miedo y el deseo
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| Ruido de un motor distante
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| Ejes de hierro y ruedas locas
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| Y luego está la liberación
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| Lo que sea que te estés haciendo a ti mismo
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| Siempre estás realizando algún tipo de trabajo de construcción interna
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| Yo era un chupador de pulgares, ¿qué soy ahora?
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| ¿Soy un fugitivo, lo fui alguna vez?
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| Todo está en la muñeca
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| Esbozando los paisajes salvajes
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| Chupando las campanas de la iglesia
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| El hambre de los palmeros
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| Retirando palabra por palabra
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| De vuelta a la madriguera del conejo |