| La dama de picas me clava una tumba,
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| los cielos hechos para sostener su farsa,
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| mientras Dios me apunta con una escopeta al ojo.
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| Los trovadores se abrieron paso,
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| su dicha y mi decadencia,
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| van juntos como Lucy y los diamantes en el cielo.
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| Y a los sastres les resulta difícil decir una mentira,
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| me arreglan un traje hecho de soberbia y bramante.
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| Porque dije que haría míos los cielos,
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| y que treparía por encima de cualquier ser,
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| parte de la escena.
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| La misericordia más débil del vigilante va,
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| O puede ver cómo soplan los traidores,
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| una nube de gas venenoso me secó la nariz.
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| Y la música solo es buena hasta ahora,
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| como aspira la locura en el porno,
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| con la pasión que arrastra mi abuela.
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| Y a medida que crecen los frutos de mi árbol del trabajo,
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| mis botas son mojigatas, la agonía abajo,
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| y los iluminadores y los ujieres que todos conocen,
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| que me haría pasar por cualquier cosa para ser,
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| parte de la escena.
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| El anunciante tiene palabras amables para mí,
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| pero el cantor me lo acaban de afirmar,
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| con su belleza su ambición y su encanto.
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| Pero si juegas a este juego aprenderás un truco,
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| cómo hacer crecer un par y hacer que se peguen,
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| como el tatuaje de Bob Dylan en mi brazo.
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| ¿¿¿Estrechamente??? |
| extiende su mano,
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| y me da mas,
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| de lo que puedo entender.
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| Me llora cuando me rindo,
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| en esas líneas,
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| He dibujado en la arena.
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| Dijo saltar primero y luego decidir dónde aterrizar.
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| En lengua de león o en medio del mar.
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| Porque arriba en el aire hay un lugar que no puedo soportar,
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| y seré yo mismo si tengo que serlo,
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| ser parte de la escena. |