| Estaciono mi vida en fila doble, el tiempo justo para mear en el Sena
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| Inyectar mi veneno directamente en la vena
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| Y en el olor del atardecer que se mezcla con el polvo
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| Solo soy un relámpago negro iluminado
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| 78, París 18, nadie dicta mi comportamiento
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| ¿Qué pasa si lo que sigue es solo una calle mal transitada?
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| Atormentado por viajes accidentados
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| No matarán a la bestia con insecticida
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| El cielo tal vez, porque el infierno está aquí
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| Que por cierto me tranquiliza, por el ojo de la cerradura
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| Heridas, mordeduras, vómito olores
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| Frialdad procesal
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| Nunca dije que fuera fácil
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| Nunca dije tampoco que fuéramos dóciles
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| En esta maldita ciudad con informes pagados
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| Que solo me gusta acariciar para escarificar
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| Porque ya quemado en la explanada
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| Y todos los recursos agotados
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| Siguen fuera nuestras sucias ganaches a la parrilla
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| Entre la respiración contenida, las persianas bajadas, las persianas cerradas
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| Siguen fuera nuestras sucias ganaches a la parrilla
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| Entre la respiración contenida, las persianas bajadas, las persianas cerradas
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| Siguen fuera nuestras sucias ganaches a la parrilla
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| Entre aguantar la respiración, persianas abajo
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| París ilumina mi rostro quemado
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| denigrado
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| Escondiéndose debajo de mi capucha negra sin garras
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| Camino con mis muchachos de un pedigrí similar.
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| Es una locura cómo el color de la piel puede aterrorizarlos.
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| Y me sospechan como si fuera dinero falso
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| Todavía feliz de que mi religión me inspire a perdonar
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| Así que los perdono
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| Me hago discreto como hachís bajo papel carbón
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| Vine en son de paz tan tarde, no habrá nadie a quien abofetear
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| Tengo la apariencia de un ler-dea mientras me mato para trabajar
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| Oh, mierda! |
| Otro control de la CAPV con aires de traficantes de esclavos
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| Pero en la historia de Gorée nada se ha olvidado
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| Las balizas de MAP tienen una curiosa apariencia azulada
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| curiosamente bonita
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| Y si estos pequeños PD son groseros me quedo tranquilo, sereno
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| Un hermoso tejido es la única bomba que sueño con detonar |