| Je t'écris de la main gauche
|
| Celle qui n’a jamais parlé
|
| Elle hésite, est si gauche
|
| Que je l’ai toujours cachée
|
| Je la mettais dans ma poche
|
| Et là, elle broyait du noir
|
| Elle jouait avec les croches
|
| Et s’inventait des histoires
|
| Je t'écris de la main gauche
|
| Celle qui n’a jamais compté
|
| Celle qui faisait des fautes
|
| Du moins on l’a raconté
|
| Je m’efforçais de la perdre
|
| Pour trouver le droit chemin
|
| Une vie sans grand mystère
|
| Où l’on se donnera la main
|
| Des mots dans la marge étroite
|
| Tout tremblant qui font des dessins
|
| Je me sens si maladroite
|
| Et pourtant je me sens bien
|
| Tiens voilà, c’est ma détresse
|
| Tiens voilà, c’est ma vérité
|
| Je n’ai jamais eu d’adresse
|
| Rien qu’une fausse identité
|
| Je t'écris de la main bête
|
| Qui n’a pas le poing serré
|
| Pour la guerre elle n’est pas prête
|
| Pour le pouvoir n’est pas douée
|
| Voilà que je la découvre
|
| Comme un trésor oublié
|
| Une vie que je recouvre
|
| Pour les sentiers égarés
|
| On prend tous la ligne droite
|
| C’est plus court, ho oui, c’est plus court
|
| On ne voit pas qu’elle est étroite
|
| Il n’y a plus de place pour l’amour
|
| Je voulais dire que je t’aime
|
| Sans espoir et sans regrets
|
| Je voulais dire que je t’aime, t’aime
|
| Parce que ça semble vrai |