| a cada uno sus propios trabajos y días,
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| Están pegados con preocupaciones:
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| Cuerdas, ligamentos desgarrados,
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| Anillos, pañales, cochecitos -
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| A cada uno en sus propios fuegos esteparios.
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| A cada paciencia el techo,
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| Lágrimas de resaca, un sorbo de alegría,
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| El sol del éxito calienta
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| Y una ola, ruidosa y madura,
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| La felicidad corre hacia la arena...
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| Días de hermosas tonterías
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| Hay felicidad, pero no hay sentido.
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| Bajo la lluvia ácida de la muerte.
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| Y hay guerra por todas partes, pero la primavera tiene prisa,
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| Y los niños se precipitan a este mundo en llamas.
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| Todo el mundo sabe cómo vivir.
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| Qué descuidar, qué valorar,
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| Buscando a los culpables, enseña
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| Vive otros por si acaso
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| Sabiendo que no se le puede enseñar.
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| Todo el mundo se está ahogando en sus propias palabras.
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| Sabe quién es su amigo y quién su enemigo,
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| Extraña las perras de otras personas
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| Y él no se da cuenta de lo suyo.
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| Registros en ojos empañados.
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| Días de hermosas tonterías
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| Hay felicidad, pero no hay sentido.
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| Bajo la lluvia ácida de la muerte.
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| Y hay guerra por todas partes, pero la primavera tiene prisa,
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| Y los niños se precipitan a este mundo en llamas.
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| Siente el frío, la oscuridad total,
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| Buscando el cable eléctrico de Dios. |