| Tôt, j’ai mangé de l’autocar
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| Avec ses jantes, avec ses phares
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| Ensuite, j’ai fumé une berline
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| Aux pures essences raffinées de benzine
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| Paris, j’aime ton gasoil
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| L’odeur de ton excitation-moteur
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| Paris, tu es la capitale
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| La lettre P, en sonore initiale
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| Car tu sens si bon, l'été
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| Sous ta chape de plomb, souffrez
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| Que j’ai l’inspiration fatale
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| Tu seras toujours romantique
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| Même au temps des pics
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| Qui goudronnent tes monuments
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| Et font pleurer tous les yeux des amants
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| On a souvent chanté tes ponts
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| A coup d’excès d’accordéon
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| Pour l’heure, voilà que ces flonflons
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| Vont louer tes pics de pollution
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| Avenue Bel-air ou sur les quais
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| On voudrait respirer en paix, quand on sait
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| Que tes gaz sont fatals
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| Ça fait sourire ce P… en initial
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| Car tu sens si bon, l'été
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| Sous ta chape de plomb, souffrez
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| Que j’ai l’inspiration fatale
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| Tu seras toujours romantique
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| Même au temps des pics
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| Qui goudronnent tes monuments
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| Et font pleurer tous les yeux des amants
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| Un P, comme pas vu, pas pris
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| Un A, comme atmosphère
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| Un R, comme le bon air de Paris
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| I, c’est l’asphyxie
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| Et S, vraiment bon esprit
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| De nous faire inhaler ainsi
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| Parmi les squares et les allées
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| De si dangereux fumets
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| Car tu sens si bon, l'été
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| Sous ta chape de plomb, souffrez
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| Que j’ai l’inspiration fatale
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| Tu seras toujours romantique
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| Même au temps des pics
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| Qui goudronnent tes monuments
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| Et font pleurer tous les yeux des amants |