| Robando por un callejón en una noche fría y oscura
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| Veo un halo en la lluvia alrededor de la farola
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| Me detengo y miro, y escucho el sonido
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| A medida que las gotas de lluvia penetran el silencio a su alrededor
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| Solo, contemplo la calle reluciente
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| El trueno distante haciendo eco de los latidos de mi corazón
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| Urgiéndome a un objetivo secreto
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| Lejos de la luz de esta lámpara en un poste
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| Así que me giro, me escabullo bajo la lluvia
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| A la deriva como un espíritu a través de las sombras en el camino
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| Agarrando las herramientas de mi oficio en mi mano
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| Una vieja caja de fósforos y una lata de gasolina
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| La oscuridad envuelve la escena como un sudario
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| Un velo de vacío cuelga de las nubes
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| Llenando las grietas en este lugar desolado
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| Acunado por la noche en un abrazo helado
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| Me muevo por la ciudad como un fantasma bajo la lluvia
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| Un reflejo tenue en el panel de una ventana oscura
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| La negrura llama por todos lados
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| Arrastrándose por todas partes como una marea entrante
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| Una ventana rota en una casa vacía
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| Me deslizo dentro y empiezo a empaparme
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| Todo el lugar con el combustible que alimentará el fuego.
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| Y hacer retroceder la noche, llevándome más alto
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| En fuera de la oscuridad en un rugido ensordecedor
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| El fósforo en mi mano es la llave de la puerta
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| Bastará con un simple giro de muñeca
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| Para abrir un pasaje al paraíso
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| Hago una pausa, pienso en el pasado y la penumbra
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| El olor a gasolina impregna la habitación.
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| Todo el mundo tiene un pequeño secreto que guarda.
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| Enciendo los fuegos mientras la ciudad duerme
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| El partido hace un elegante arco hacia el suelo.
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| Y el tiempo se detiene cuando me giro hacia la puerta
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| Que estalla en bola de fuego y me tira a la calle
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| Golpeé el suelo corriendo con las llamas a mis pies
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| Alcanzando la noche que retrocede del fuego
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| Las gotas de lluvia silban como un coro diabólico
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| Morir en las llamas con un sonido terrible
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| Llamando a todos los nombres de los durmientes por todas partes
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| Pero luego, en los brazos de la noche, yacían
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| Sus sueños, brotan alas, y vuelan lejos
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| Fuera de las casas en un rebaño que se reúne
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| Enjambre sobre mi cabeza mientras me apresuro por la cuadra
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| Hago mi escape con la mayor de las facilidades
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| Y a salvo en la oscuridad, caigo de rodillas
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| La luz en esta ventana, mi mano en el pestillo
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| Meto la mano en mi bolsillo y saco una cerilla
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| (La majestad y quemazón de la muerte del niño
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| no mataré
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| La humanidad de ella va con una verdad grave
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| Ni blasfemar por las estaciones de la respiración
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| Con más
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| Elegía de la inocencia y la juventud
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| Profundo con los primeros muertos yace la hija de Londres
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| Robado en los largos amigos
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| Los granos más allá de la edad, las venas oscuras de su madre
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| Secreto por el agua sin luto
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| del Támesis cabalgando
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| Después de la primera muerte, no hay otra) |