| ¿Usamos agujas o cuchillos para realinear tu columna?
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| El tejido se degenera tan rápidamente
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| Tal vez prueba que es el momento de cubrirse la cara
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| Y sonríeme para ver si estoy fuera de vista
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| Negar el flujo del ventrículo disfruta de tu situación esta noche
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| Eres una persona maravillosa para conocer
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| Y mi nombre descansará en absoluto desdén
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| Mi resentimiento recibe sus alas para volar
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| Caminas engañosamente de la misma manera en tu luz sagrada
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| Con la música destruida, solo crearemos ruido
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| Dulce disonancia es todo lo que te quedará
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| Bailaremos sobre su tumba
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| El arte de cantar alabanzas vacías con cuchillos de esperanza y paz apuñalar el arte hasta la muerte.
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| Lo he visto en sus drogas
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| Y he visto a los doctores encogerse de hombros con cerebelos marchitos
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| el corazon es negro
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| Sin bisturí, píldora o puntada, sin argumento de venta religioso
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| Alguna vez traerá el arte que se está muriendo de nuevo
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| Y así somos los herederos, de esta brillante falta de cuidado nuestros corazones en una discordia
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| Todos clamamos por sangre y escupimos, aplaudimos, los amplificadores se están retroalimentando
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| Mi corazón está lleno de aquel a quien grito
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| Y resplandeciente hablas en la lengua más amistosa en sentimientos de oro
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| Y, oh, se cantan las canciones más dulces y se dicen las mentiras más dulces
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| Así que propaga este virus y búscate a ti mismo, persíguelo sin descanso cuando
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| llega el domingo
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| Levantarás las manos para cantar qué glorioso espectáculo ver
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| Sin embargo, veo el verdadero arte, la veo a ella y te veo a ti.
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| Y Padre tu me inspiras a cantarte
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| Tu me inspiras a cantarte
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| Quema todas las banderas y el dinero, sacrifica y ríe
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| La luz de tus ojos se refleja y me veo
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| Y todo lo que quiero ser por ti lo daré todo
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| Solo para permanecer en tus labios y sentir las yemas de tus dedos, eres un ángel
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| El arte no es el mundo, el arte está en nuestro corazón
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| Y así soy el príncipe de los sonidos que hacen zumbar los oídos
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| Mi princesa bésame con tus dulces labios y he aquí
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| Mi corazón cantará si el arte está en ti
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| O en una clase en la escuela si el arte es ego y egoísmo
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| Y a merced de herramientas primitivas cantamos dulces despedidas en gritos y
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| chillidos
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| Y entierra estos cuchillos en tu corazón
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| No hay pinturas o poemas para dejarte vivir
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| Hemos visto lo último del arte como sirvientes y amantes
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| Lavamos tus pies y gritamos en la oscuridad el ruido, la belleza
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| El amor que me traes apuñala estos cuchillos directamente en el arte el arte no es el mundo
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| El arte está en nuestros corazones
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| Apuñalar el arte hasta la muerte |