| Dans les loges d’un gala crétin
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| Réunissant l’top du gratin
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| Quelques artistes étaient coincés
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| Coincés au bar, t’as rectifié
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| Ça gueulait plus fort que sur scène
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| Sur la chanson dite francophone
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| Quelqu’un a dit ces mecs i’craignent
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| Tant pis car the show must go on
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| Y’en a qu’appellent ça des concerts
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| Y’a plein d’chanteurs du Hit-Parade
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| C’est beau comme un plateau d’fruits de mer
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| Y’a qu’l’odeur qui n’vient pas d’la rade
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| Certains f’saient semblant d’s'éclater
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| D'être là pour le pied en somme
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| Les autres de plus en plus cassés
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| Attendaient que leur show go on
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| Putains d’teignes, ils se saignent
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| Pour leur plaisir et celui des autres
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| Plus ils craignent, plus ça baigne
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| A les voir vomir ils sont des nôtres
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| Un mec les branche, leur dit les gars
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| Vot’truc c’est nul, ça porte pas
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| Faut dénoncer les vrais problèmes
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| Ceux qui crèvent à l’aut’bout d’la chaîne
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| Ceux qu’on torture, qu’on assassine
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| Chanter Harlem et Terre des Hommes
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| Ou faire des disques pour la famine
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| Là j’me tire car mon show go on
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| Une bière et une brailleuse se pointe
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| Les traite de machos, de ringards
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| De poch’trons minables et cradingues
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| De crasses, de meules parmi les stars
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| Les gentlemen un peu armoires
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| Ont répondu comme un seul homme
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| En lui rotant un vent d’sifflard
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| Concluant l’show d’la chanteuse conne
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| Putains d’teignes, ils se saignent
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| Pour leur plaisir et celui des autres
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| Plus ils craignent, plus ça baigne
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| A les voir vomir ils sont des nôtres
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| L’attaché d’presse de la vedette
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| Est venu tout près du grand blond
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| Lui d’mandant droit dans les mirettes
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| C’est vot' biniou qu’a c’joli son
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| L’autr’l’a r’foutu sur sa banquise
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| En lui sonnant une marche Bretonne
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| A vous dégoûter du Show Biz
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| Même à l’heure où l’show must go on
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| Plus un journaliste agressif
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| N’aimant que l’rock alternatif
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| Venu chercher six paires de claques
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| Pour avoir dit l’mot Licence IV
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| Et un clébard du service d’ordre
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| Repeint aux nouilles, à la calzone
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| Du chanteur les tripes en discorde
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| Avant que son show must go on
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| Putains d’teignes, ils se saignent
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| Pour leur plaisir et celui des autres
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| Plus ils craignent, plus ça baigne
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| A les voir vomir ils sont des nôtres
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| Les gaziers sont montés sur scènes
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| La gorge sèche et l'œil méchant
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| Ont joué du rhum, des femmes, des chèvres
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| Tout c’qui leur tombait sous la dent
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| Ils ont fait trembler l’chapiteau
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| Tellement qu’leur musique était bonne
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| Ont sauvé d’justesse les potos
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| Pour qu’le reste du show puisse go on
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| Ces mecs c’est nous, ça t’as d’viné
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| Sinon pourquoi qu’on en caus’rait
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| Mais il fallait bien confirmer
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| Qu’nos costards n'étaient pas surfaits
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| Faudrait pas croire qu’le rock’n’roll
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| Ce n’est qu’un perf' et une Gibson
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| C’est un métier, c’est une école
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| Y’a qu’ainsi qu’le show peut go on
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| Putains d’teignes, ils se saignent
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| Pour leur plaisir et celui des autres
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| Plus ils craignent, plus ça baigne
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| A les voir vomir ils sont des nôtres |