| La ropa cuelga de la silla.
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| Deslizándose por su ropa interior
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| Rompiendo la piel, dejando marcas
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| Montaje, montaje, sudoroso y caliente
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| A ella le gusta lucir como si no le importara
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| Rostro todo cubierto por su pelo
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| «El romance está muerto», dijo ella… «Vamos a follar»
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| Mis manos bajo sus pantalones y estamos de vuelta en el taxi
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| Y empujamos y tiramos y agarramos
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| Cayendo, subiendo las escaleras
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| Vamos a algún lugar, a cualquier lugar
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| Deslizándose, dejando marcas
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| Obligando, sometiendo, sudoroso y oscuro
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| susurro pesado en mi oído
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| Rostro todo cubierto por su pelo
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| «El romance está muerto», dijo ella… «Vamos a follar»
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| Sus manos bajan mis pantalones y estamos de vuelta en la cabina
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| Y amamos y odiamos y usamos
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| ¿Quién eres? |
| Cuando nadie está mirando
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| Sin juicio, sin moral, sin mentiras y sin hablar
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| Tu y yo. |
| engañando en la parte superior y
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| Estallando por algo hambriento y descuidado
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| ¿Quién eres? |
| Cuando nadie está mirando
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| Sin juicio, sin moral, sin mentiras y sin hablar
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| Tu y yo. |
| engañando en la parte superior y
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| lujuria por algo hambriento y descuidado
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| La ropa cuelga de la silla.
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| Vamos a algún lugar, a cualquier lugar
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| Irrumpiendo, dejando marcas
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| Forzando y ajustando, sudoroso y caliente
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| A ella le gusta actuar como si no le importara
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| Rostro todo cubierto por su pelo
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| «El romance está muerto», dijo ella… «Vamos a follar»
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| Mis manos bajo sus pantalones y estamos de vuelta en la cama
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| Y nos reímos, y caímos, y ella dijo...
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| «El romance está muerto» |